SCM Hänssler ist ein Imprint der SCM Verlagsgruppe, die zur Stiftung Christliche Medien gehört, einer gemeinnützigen Stiftung, die sich für die Förderung und Verbreitung christlicher Bücher, Zeitschriften, Filme und Musik einsetzt.

ISBN 978-3-7751-7448-0 (E-Book)

ISBN 978-3-7751-5943-2 (lieferbare Buchausgabe)

Datenkonvertierung E-Book: CPI books GmbH, Leck

© 2019 SCM Hänssler in der SCM Verlagsgruppe GmbH

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Die Bibelverse sind, wenn nicht anders angegeben, folgender Ausgabe entnommen:

Neues Leben. Die Bibel, © der deutschen Ausgabe 2002 und 2006 SCM R.Brockhaus in der SCM Verlagsgruppe GmbH Witten/Holzgerlingen.

Umschlaggestaltung: Kathrin Spiegelberg, Weil im Schönbuch

Titelbild: Bankräuber: Xandtor / unsplash.com, Shannon: Ayo Ogunseinde / unsplash.com

Satz: Breklumer Print-Service, Breklum

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ÜBER DIE AUTORIN

DAMARIS KOFMEHL ist gebürtige Schweizerin und schrieb bisher 39 Bücher, darunter 23 Thriller, die auf wahren Begebenheiten beruhen. Ihre Buchrecherchen führten sie unter anderem nach Brasilien, Pakistan, Guatemala, Chile, Peru, Australien und in die USA. Heute lebt sie in der Schweiz.

Damaris Kofmehl

DER BANKRÄUBER

DIE WAHRE GESCHICHTE
DES FARZAD R.

Für meine Freundin Mirjam Bratzel.
Wir haben schon viele herrliche Kaffeepausen zusammen genossen und es werden noch viele folgen.

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1    NACH DEUTSCHLAND GESCHMUGGELT

»Farzad, in die Sporttasche mit dir, los!«

»Aber Rashno, da pass ich doch gar nicht rein!«

»Willst du jetzt nach Deutschland oder was?«

»Und wenn ich keine Luft mehr kriege?«

»Ich lass einen Spalt offen, dummer Bruder. Mama und Shirin, ihr versteckt euch im Kofferraum. Sind nur noch ein paar Kilometer bis zur Grenze. Keine Sorge, wir schaffen das!«

»Und wenn sie uns erwischen?«

Rashno verlor langsam die Geduld mit mir.

»Halt endlich den Mund, Farzad! Sie werden uns nicht erwischen. Daria und Nasrin haben sie auch nicht entdeckt, als ich letztes Mal den Zoll passierte. Und jetzt hör auf zu jammern wie ein kleines Kind und versteck dich in der Tasche!«

Mein Bruder hielt mir die rote Adidas-Sporttasche unter die Nase und bedeutete mir mit einem scharfen Blick zu tun, was er sagte. Ich senkte folgsam die Augen, nahm die Tasche entgegen und öffnete mit meinen zarten Fingern den Reißverschluss.

Mein Herz hämmerte wie ein Heer von Spechten gegen meine kleine Brust. Ich war erst neun Jahre alt, aber mir war durchaus bewusst, wie viel für mich und meine Familie auf dem Spiel stand. Wir hatten unsere geliebte Heimat verlassen, alles, was uns vertraut war und etwas bedeutete, und waren dabei, in ein Land zu fliehen, das wir nicht kannten und dessen Sprache wir nicht sprachen. Natürlich freute ich mich darauf, meine Schwestern Daria und Nasrin wiederzusehen, die schon vor ein paar Monaten nach Deutschland geflohen waren, sowie meinen Bruder Milad, der in der Zwischenzeit genau wie Rashno als politischer Flüchtling anerkannt worden war. Doch im Augenblick graute mir einfach nur davor, in einer Sporttasche zusammengepfercht als lebendiges Gepäckstück über die Grenze geschmuggelt zu werden.

Ein seitlicher Blick auf meine Mutter und meine fünfzehnjährige Schwester Shirin bestätigte mir, dass ich nicht der Einzige mit einem mulmigen Gefühl im Magen war. Meine Mama zupfte sich schweigend ihr schwarzes Kopftuch zurecht und half Shirin in den Kofferraum. Sie legten sich zwischen die Koffer, die wir vor ein paar Tagen in unserer Villa in Teheran gepackt hatten, und mein Bruder ermahnte sie, keinen Ton von sich zu geben. Mama und Shirin nickten. Mama hielt meiner Schwester von hinten die Hand auf den Mund, damit sie nicht im falschen Moment niesen oder husten würde, und Rashno klappte den Kofferraumdeckel zu.

»Und jetzt du, Farzad.«

Folgsam kletterte ich in die Sporttasche hinein. Ich war schon immer ein kleiner Hüpfer gewesen, dünn wie ein Strohhalm, und hatte problemlos Platz in der Tasche. Die Beine eng an den Körper gezogen, die Arme um meine Knie geschlungen, kauerte ich mich hin wie ein Käfer, während mein Bruder mich mitsamt Tasche auf die Rückbank hob und den Reißverschluss bis auf einen kleinen Spalt zuzog.

»Kein Mucks mehr, verstanden?«, warnte er mich ein letztes Mal mit drohend erhobenem Zeigefinger. Dann verschwand er aus meinem Blickfeld und ich hörte, wie er sich hinters Lenkrad setzte und den Zündschlüssel drehte. Der VW Golf sprang an, und los ging die Fahrt – eine Fahrt ins Ungewisse, eine Fahrt in ein komplett neues Leben und in eine völlig andere Welt: Deutschland.

Ich wusste nicht viel über dieses Land, nur, was mir Barzin, mein zweitältester Bruder, der als Einziger meiner Geschwister im Iran geblieben war, vor der Abreise ins Ohr geflüstert hatte.

»Kannst du dir vorstellen, Farzad«, so hatte er gesagt, »die Menschen dort haben Autos und Motorräder, die sich mit einem einzigen Knopfdruck auf die Größe einer Streichholzschachtel zusammenschrumpfen lassen!«

»Ist das wahr, Barzin?«, hatte ich gestaunt und ihn mit meinen schwarzen Kulleraugen fasziniert angestarrt. Ich glaubte ihm jedes Wort. Auch hatte mir Daria bei einem Telefonanruf vorgeschwärmt, wie viele Fernsehkanäle sie hätten und dass sie sich die tollsten Zeichentrickfilme anschauen würde, Mickey Mouse, Aschenputtel, Dornröschen und viele mehr. Ich war ziemlich neidisch auf sie, denn im Iran gab es gerade mal zwei Fernsehkanäle, einen politischen und einen Gebetskanal. Beide waren nicht gerade sehr verlockend für einen neunjährigen Jungen wie mich. Aber schon bald würde ich all das Wundersame, das ich über Deutschland gehört hatte, mit eigenen Augen sehen. Ich konnte es kaum erwarten.

Ich war so aufgeregt und nervös, dass ich mir beinahe in die Hosen machte, als wir den Zoll erreichten. Rashno kurbelte die Scheibe herunter, und ich konnte durch mein Luftloch einen Mann in Uniform erkennen, der eine Maschinenpistole um den Körper trug und den Lauf direkt auf meinen Bruder gerichtet hatte. Er sprach Rashno in einer mir völlig fremden Sprache an, und mein Bruder antwortete ihm in derselben Sprache. Ich verstand kein Wort von dem, was sie sagten, und hielt einfach nur den Atem an.

Der soll bloß nicht auf die Idee kommen, einen Blick in die Sporttasche auf dem Rücksitz zu werfen! Bloß nicht!, dachte ich, während ich spürte, wie eine seltsame Hitzewelle meinen kleinen mageren Körper von Kopf bis Fuß erfasste. Mucksmäuschenstill lag ich da, und es kam mir vor, als würden sich mein Bruder und der Grenzwächter eine halbe Ewigkeit unterhalten. Endlich setzte sich unser Auto wieder in Bewegung. Rashno kurbelte die Scheibe hoch und stieß einen lauten Jubelschrei aus.

»Ja!«, rief er voller Begeisterung. »Ja! Ja! Ja! Wir haben es geschafft! Wir haben es geschafft! Ihr seid jetzt auf deutschem Boden!«

Ich atmete tief durch. Die Sekunden der Angst wichen einem unbeschreiblichen Gefühl von Euphorie. Es hat geklappt!, dachte ich erleichtert. Wir sind in Deutschland!

Beim nächsten Parkplatz fuhr Rashno raus und befreite Mama und Shirin aus dem Kofferraum, und ich kroch aus der Sporttasche und nahm wieder auf dem Rücksitz Platz. Während der ganzen restlichen Fahrt presste ich gespannt mein Gesicht an die Fensterscheibe und sog alles in mich auf, was an mir vorüberflitzte. Die Landschaft meiner neuen Heimat war allerdings nicht halb so aufregend, wie ich sie mir ausgemalt hatte. Das Einzige, was mir auffiel, war, dass die Ortsschilder nicht mehr auf Persisch geschrieben waren.

Es war ungefähr zwei Uhr morgens, als wir unser Ziel, den Adenauerring 28 in Kempten, erreichten. Der Wagen hielt vor einem riesigen Hochhaus, das zwischen einer sechsspurigen Schnellstraße und einem Friedhof eingeklemmt war.

»Da wären wir«, meinte Rashno. »Die Wohnung befindet sich im achten Stock.«

Mein Blick glitt an der düsteren Fassade in die Höhe. Das Gebäude wirkte nicht gerade einladend auf mich, aber das konnte auch daran liegen, dass es mitten in der Nacht war. Bei Tag würde bestimmt alles viel freundlicher aussehen. Wir parkten den Wagen in der Tiefgarage, hievten die Koffer in den Lift und fuhren in den achten Stock hoch. Rashno schloss die Wohnungstür auf. Als wir unser neues Zuhause, eine gerade mal 15 Quadratmeter große Einzimmerwohnung, betraten, wurden wir stürmisch von meinen drei Geschwistern begrüßt.

Die Wiedersehensfreude kannte keine Grenzen. Jeder umarmte jeden, und alle plapperten gleichzeitig. Mama weinte vor Freude, als sie ihren geliebten Sohn Milad in die Arme schloss, Shirin musste dringend mal auf die Toilette, Rashno und Nasrin unterhielten sich darüber, wie die Fahrt gewesen sei, und meine zwölfjährige Schwester Daria zerrte mich am Arm in eine Ecke des Zimmers, um mir ihre neuen Spielsachen und ihre deutschen Schulbücher zu präsentieren.

»Kannst du denn schon deutsch sprechen?«, fragte ich sie.

Sie lachte. »Natürlich kann ich das. Ist ganz einfach.«

»Okay. Was heißt: Ich habe Hunger?«, testete ich sie auf Farsi.

»Ich habe Hunger«, übersetzte sie den Satz auf Deutsch und strahlte dabei wie ein Honigkuchenpferd. Ich war mächtig beeindruckt, obwohl ich kein Wort verstanden hatte von dem, was sie sagte. Ich versuchte ihr den Satz nachzusprechen, gab es aber bald auf.

»Ich glaube nicht, dass ich diese Sprache je lernen werde«, seufzte ich.

»Ach was«, kicherte sie amüsiert. »Das kriegst du schon hin. Du wirst sehen.«

Nasrin, meine älteste Schwester, hatte für unsere Ankunft extra etwas gekocht, und nachdem sich der allgemeine Begrüßungssturm gelegt hatte, breitete sie das »Sofreh«, ein iranisches Esstuch, in der Mitte der engen Wohnung aus, und wir setzten uns zu siebt darum herum und genossen unsere erste warme Mahlzeit auf deutschem Boden – im wahrsten Sinne des Wortes.

Ich war einfach nur glücklich. Dass wir unsere geräumige Villa im Nobelviertel von Teheran gegen ein Ei in einem hässlichen Wolkenkratzer eingetauscht hatten und es nur ein Bett und einen Schrank für uns alle gab, störte mich nicht im Geringsten. Unsere Familie war wieder vereint, das war das Einzige, was im Moment zählte. Und da draußen wartete eine Welt voller Abenteuer auf mich.

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2    DER KRIEG

Das Schicksal geht oft merkwürdige Wege. Noch vor einem Jahr hätte ich mir nicht träumen lassen, dass meine Familie nach Deutschland auswandern würde. Niemand von uns hatte das geplant. Warum sollten wir auch? Wir lebten in einer wunderschönen Villa im Norden von Teheran, in der sogenannten Öl-Gegend. Im Garten roch es nach frischen Rosen, es gab Feigenbäume, und wenn der nasse Marmorboden auf der Terrasse nach dem Begießen der Pflanzen in der Sonne glitzerte, konnte man beinahe glauben, im Paradies zu sein.

Aber dann kam der Tag, an dem Bilder von einer der grausamsten Taten Saddam Husseins um die Welt gingen: der 16. März 1988, der Tag, an dem die Bewohner der kurdischen Kleinstadt Halabja Opfer des größten Giftgasangriffs seit dem Ersten Weltkrieg wurden. Das Senfgas, welches innerhalb von Sekunden Tausende unschuldiger Menschenleben auslöschte, war in Deutschland entwickelt worden. Dieser Umstand und die furchtbare Tatsache, dass mein ältester Bruder bei dem Angriff dabei gewesen war, sollte unser Leben auf einen Schlag für immer verändern …

Die Schrecken des Krieges hatten mein Leben von klein auf geprägt. Ich kam am 8. Februar 1980 in Teheran zur Welt, ausgerechnet in einer Zeit, in der der Schah aus Persien geflohen und der Revolutionsführer Ayatollah Chomeini aus dem Pariser Exil zurückgekehrt war; er hatte Millionen von Iranern für seine Ideale mobilisiert. Jeden Tag kam es auf den Straßen Teherans zu Schlägereien und Schießereien zwischen Chomeinis Anhängern und dem Rest des Militärs des Ex-Schahs.

Meine Mutter war 43 Jahre alt, als ich geboren wurde, und mein Vater 50. Ich habe sechs Geschwister: die drei Jahre ältere Schwester Daria, meine sechs Jahre ältere Schwester Shirin, die geistig behindert ist, einen acht Jahre älteren Bruder namens Milad, dann meine 16 Jahre ältere Schwester Nasrin, die immer wie eine Mutter zu mir gewesen ist, und schließlich mein 18 Jahre älterer Bruder Barzin und mein 20 Jahre älterer Bruder Rashno.

Mein Vater war Analphabet und stammte aus sehr ärmlichen Verhältnissen. Trotzdem hatte er den Mut, mit uns vom Land in die Großstadt zu ziehen und eine eigene Schneiderei aufzubauen. Zu diesem Zeitpunkt befand sich der Iran im Krieg mit dem Irak, und während mein Vater unermüdlich Tag und Nacht in seiner neu gegründeten Firma arbeitete, fielen die irakischen Bomben auf unsere Städte und rissen Abertausende Menschen in den Tod.

Noch heute erinnere ich mich an die heulenden Sirenen und das Geschrei der Bevölkerung, und die Haare stehen mir zu Berge, wenn all die Bilder und vor allem die Gefühle von damals wieder in mir hochsteigen. Wir waren angewiesen worden, alle Lichter zu löschen, sobald wir angegriffen würden, damit die irakische Luftwaffe keine Orientierungspunkte avisieren könne. Mein Bruder Barzin war der Meinung, wir hätten im Keller die größte Überlebenschance, falls unsere damalige Wohnung im Stadtzentrum von Teheran von einer Bombe getroffen und einstürzen würde.

»Schnell! Jeder stellt sich in eine Ecke!«, wies er uns jeweils hastig an, sobald die Sirenen ertönten. Ich war gerade mal vier, fünf Jahre alt und wäre viel lieber von meiner Mutter in den Arm genommen und getröstet worden. Aber Befehl war Befehl, mein zartes Alter hin oder her. Und so stellte ich mich bibbernd in eine Ecke unseres stockfinsteren Kellers und wartete leise wimmernd, bis der Angriff vorüber war. Unsere Wohnung wurde Gott sei Dank nie getroffen.

Mein ehrgeiziger und fleißiger Vater hatte in der Zwischenzeit seine Ein-Mann-Schneiderei in ein richtiges Unternehmen verwandelt und finanziell so weit ausgesorgt, dass er uns eine dreistöckige Villa in einer der edelsten und besten Gegenden Teherans bauen lassen konnte. Alle, die hier wohnten, waren hohe Würdenträger, Ehrenmänner und Millionäre. Einer unserer Nachbarn war ein Stararchitekt, ein anderer ein hohes Parteimitglied des gefürchteten Paramilitärs, es gab einen stinkreichen Schiffskapitän mit einer Augenklappe und einen hoch ausgezeichneten General, der wegen einer Beinverletzung in Frühpension war.

Obwohl mein Vater kein Akademiker war, genoss er bei den Nachbarn hohes Ansehen. Er war ein stämmiger und rauer Mensch, der es von Kindesbeinen an gelernt hatte, sich mit beiden Ellenbogen durchs Leben zu boxen. Und so kam es, dass mein Vater in dieser ruhmreichen und millionenschweren Straße zu einer Art Schlichter wurde, der bei Streitfällen zwischen den Nachbarn vermittelte. Oft wurde er auch um Hilfe gebeten, wenn ein korrupter Staatsbeamter der Gaskompanie von einem unserer noblen Nachbarn Bestechungsgelder verlangte, nur, um seinen Job zu erledigen. Mein Vater sorgte dann dafür, dass dieser Beamte ein nettes Souvenir aus der Nachbarschaft mit nach Hause nahm, zum Beispiel ein blaues Auge oder eine gebrochene Nase. Durch diese kleinen Gefälligkeiten wurde mein Vater zu einem privilegierten und gefürchteten Mann in der Gegend und der gezollte Respekt galt selbstverständlich unserer ganzen Familie.

Indessen tobte der Iran-Irak-Krieg, auch Erster Golfkrieg genannt, unerbittlich weiter. Auf jeder Seite starben täglich Tausende von Menschen. Die Chance, dass unsere Villa getroffen würde, stand praktisch bei null, da hinter unserer Wohngegend die Berge schützend Wache hielten. Aber da sich unsere Villa auf einem Hügel befand, konnten wir aus fast allen Räumen das Herz von Teheran überblicken, und viele Male sahen wir in der Abenddämmerung, wie unsere geliebte Stadt bombardiert wurde. Barzin besaß ein derart gutes geografisches Gedächtnis, dass er uns bis auf drei Kilometer genau sagen konnte, wo die Bomben detoniert waren.

Meine zwei ältesten Brüder Barzin und Rashno sowie meine älteste Schwester Nasrin, die sich während der Revolution an der Universität in Teheran eingeschrieben hatten, mussten ihre Pläne aufgeben, da die Universitäten zu Beginn des Krieges geschlossen worden waren. Die Basijis, eine Chomeini treu ergebene Truppe aus Selbstmordattentätern zwischen 18 und 20 Jahren, suchten an Schulen immer wieder nach neuem Kanonenfutter, nach jungen Menschen, die bereit waren, für einen symbolischen Plastikschlüssel zum Paradies durch Minenfelder zu laufen.

In diesem Alltag, welcher von Angst und Bomben geprägt war, kam ich in die erste Klasse. Da das junge Regime von Chomeini jede westliche Lebensweise als satanisch klassifizierte, gab es keine Schulen oder öffentlichen Verkehrsmittel, bei denen beide Geschlechter vermischt waren. Somit bestand meine Klasse nur aus Jungen, und sämtliche meiner Lehrerinnen waren verschleierte konservative Fundamentalisten, die nur deshalb als Lehrerinnen eingestellt worden waren, weil sie im Krieg einen Bruder, Vater oder Ehemann verloren hatten. Ihre Bitterkeit ließen sie oft einfach an uns Kindern aus.

Einmal flüsterte ich meinem Nachbarn etwas ins Ohr – was ich besser unterlassen hätte.

»Farzad!«, rief die Lehrerin durch den Klassenraum. »Komm sofort nach vorne!«

»Aber … warum denn?«

»Halt den Mund und tu, was ich dir sage!«

Zögernd trat ich vor die Klasse.

»Streck beide Hände aus!«, befahl mir die Lehrerin und holte einen Stock aus massivem Holz aus der Tischschublade. »Für dein unverschämtes Benehmen erhältst du zehn Schläge auf die flache Hand. Und gnade dir Allah, wenn du die Hände zurückziehst!«

Meine Hände zitterten.

»Bitte«, piepste ich mit flehender Stimme, »ich verspreche, ich mache das nie wieder!«

»Das würde ich dir auch dringend raten«, keifte sie, »aber Strafe muss trotzdem sein für dein schlimmes Verhalten!«

Als die ersten Schläge auf meine kleinen unschuldigen Hände peitschten, waren meine schwarzen Dackelaugen nur noch ein Meer aus Tränen, und nach den ersten drei Schlägen spürte ich meine Hände nicht mehr.

Unsere Lehrerin hatte noch andere sadistische Bestrafungsmethoden auf Lager. An jedem ersten Wochentag ging sie durch die Reihen und kontrollierte unsere Fingernägel auf Länge und Sauberkeit. Auch die dunkelblaue Schuluniform musste perfekt zugeknöpft und in tadellosem Zustand sein. Wenn dem nicht so war, nahm die uns verhasste Frau einen Holzbleistift und klemmte ihn so lange zwischen unseren Zeige- und Ringfingern ein, bis der Bleistift brach – und unsere Seelen gleich dazu. Bei schlechten Schulnoten mussten wir uns eine ganze Stunde lang einbeinig mit dem Gesicht zur Wandtafel hinstellen und die Hände in die Luft strecken. Es dauerte keine halbe Stunde, bis man nicht einmal mehr fühlte, dass man ein Bein hatte.

Doch ich glaube, das Schlimmste an der Schule waren nicht die Bestrafungen, sondern die wöchentlichen Fliegeralarme. Dann wurden wir mitten im Unterricht aufgescheucht und rannten voller Panik in die Luftschutzbunker. Das Schluchzen und Herzklopfen in diesen unbeleuchteten, finsteren Räumen werde ich bis an mein Lebensende nicht vergessen. Ja, das waren meine ersten unschönen Erfahrungen mit dem Krieg. Aber es war erst der Anfang meiner Odyssee. Es sollte schlimmer kommen. Viel schlimmer.

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3    DER TOD MEINES BRUDERS

Meine Schwester Nasrin hatte sich damit abgefunden, dass sie nicht studieren konnte, und hatte einen Job als Reporterin bei der berühmtesten Teheraner Tageszeitung gefunden. Meine beiden ältesten Brüder wurden dagegen für den Militärdienst eingezogen. Rashno wurde an die vorderste Front geschickt, und Barzin stationierten sie in einer Wüstenstadt, ca. 700 Kilometer von Teheran entfernt, in einem Kriegsgefangenenlager für irakische Soldaten. Oh, ich wünschte mir, er wäre nie dort gewesen. Denn das war der Ort, an dem er das grausame Handwerk des Foltermeisters erlernte. Um Informationen aus den feindlichen Soldaten herauszubekommen, folterte er sie tagelang, indem er sie zum Beispiel des Schlafes beraubte oder kopfüber an eine Stange hängte, bis sich das Blut im Kopf staute.

Jedes Mal, wenn Barzin auf Heimaturlaub war, bekam ich genau diese Foltermethoden an meinem eigenen Körper zu spüren. Ich war gerade mal sieben Jahre alt, doch mein Bruder kannte keine Gnade. Die Zeit im Kriegsgefangenenlager hatte ihn jeglicher Menschlichkeit beraubt.

An einem schwülen Sommerabend kam ich mit einer schlechten Note nach Hause. Es war keine wirklich schlechte Note, sie lag nur einen halben Punkt unter der Bestnote. Aber in Barzins Augen war jede Note, die von der Bestnote abwich, eine schlechte Note und musste dementsprechend bestraft werden.

»Geh ruhig mit deinen Freunden spielen«, sagte er, als ich ihm das Diktat vorlegte, »ich bestrafe dich dann am Abend.«

Ich schluckte, denn ich wusste genau, was mich erwartete, wenn ich vom Spielen zurückkam. Und ich wusste ebenfalls, dass mir niemand zu Hilfe kommen würde, selbst meine Eltern nicht. Mein Vater und meine Mutter mischten sich schon lange nicht mehr ein, wenn es um meine Erziehung ging. Von klein auf waren es meine beiden ältesten Brüder gewesen, die mir sagten, wo’s langging, und Nasrin hatte sozusagen die Rolle der Mutter übernommen. So sehr ich Nasrin liebte, fürchtete ich mich vor Barzin und Rashno, aber am meisten vor Barzin und seinen brutalen Züchtigungen, die er im Krieg erlernt hatte.

Es kam, wie es kommen musste: Nachdem sich alle schlafen gelegt hatten, riss mich Barzin unsanft aus meinem Bett und befahl mir, mich im Wohnzimmer ihm gegenüber hinzusetzen. Während er seiner Lieblingsbeschäftigung nachging, welche darin bestand, alle Zeitungen nach interessanten Artikeln zu durchforsten und diese auszuschneiden, musste ich still dasitzen und ihm dabei zusehen, und zwar stundenlang. Jedes Mal, wenn ich kurz davor war einzunicken, schickte er mich ins Badezimmer, damit ich mir mit kaltem Wasser das Gesicht waschen konnte. Auf diese Weise hielt er mich bis zum Morgengrauen wach.

Weit schlimmer als Schlafentzug war es, kopfüber an einer Stange zu hängen. Diese Strafe kassierte ich ein, wenn ich eine Note nach Hause brachte, die mehr als einen ganzen Punkt unter der Bestnote lag. Es war grausam. Mein Bruder band mich mit den Füßen an einer Trainingsstange fest und setzte sich dann seelenruhig an den Tisch, um die Zeitung zu lesen.

»Bitte lass mich runter!«, flehte ich ihn unter Tränen an, während mir das Blut in den Kopf lief und ich das Gefühl hatte, er müsste gleich explodieren. »Bitte, Barzin! Bitte!«

Aber Barzin war damit beschäftigt, minutiös und hingebungsvoll Zeitungsartikel auszuschneiden, und ignorierte mich einfach. Von Zeit zu Zeit warf er mir einen prüfenden Blick zu, um zu sehen, ob ich noch bei Bewusstsein war, und kurz bevor ich ihm wegkippte und womöglich einen Hirnschaden hätte davontragen können, erlöste er mich für einige Minuten von meinen Qualen, um dann wieder von vorne zu beginnen.

Meine Eltern und Geschwister pfuschten ihm nie ins Handwerk. Oft wünschte ich mir, wenigstens meine Mama hätte den Mut aufgebracht, die Stimme gegen meinen Bruder zu erheben und mich von meiner Tortur zu befreien. Aber sie hatte es nie gelernt, sich durchzusetzen. Ein Leben lang war sie von ihrem eigenen Vater misshandelt und schließlich prügelnd in eine Zwangsehe weitergereicht worden, wo sie ebenfalls nur ausgenutzt und sogar dann noch von meinem Vater geschlagen wurde, wenn sie sechs Stunden lang mit drei kleinen Kindern im Arm in der Küche verbracht hatte, um etwas zu kochen und zum Schluss vergessen hatte, den Salzstreuer aufs Sofreh zu stellen. Bedingungslose Unterwerfung war alles, wozu sie erzogen worden war. Und deswegen konnte ich auch nicht mit ihrer Unterstützung rechnen, wenn es um meine Züchtigung ging.

Nur einmal, nur ein einziges Mal mischte sie sich ein. Und ich weiß ehrlich gesagt nicht, was sonst aus mir geworden wäre. Es begann damit, dass Ali, ein Nachbarsjunge, und ich nur so zum Spaß bei den geparkten Autos in der Nachbarschaft die Luft aus den Reifen ließen. Dabei musste auch das Motorrad meines Bruders Barzin dran glauben. Kichernd ließen wir eine Menge Luft aus dem Hinterrad entweichen. Dann wandten wir uns anderen Spielen zu und dachten nicht mehr weiter über den Streich nach. Dass Barzin ein paar Minuten später das Haus verließ, um ein paar Besorgungen zu machen, bemerkte ich nicht, sehr wohl aber, dass er zwanzig Minuten später, das Motorrad neben sich herschiebend, zurückkam und mich mit finsterer Miene im Garten des Generals aufsuchte, so als wüsste er Bescheid.

»Verabschiede dich von deinem Freund«, sagte er schroff. »Wir beide haben etwas zu bereden.«

Ich wusste sehr wohl, was diese Worte bedeuteten, und folgte meinem Bruder mit hängenden Schultern nach Hause. Barzin stapfte zielstrebig ins Wohnzimmer, bückte sich und klappte ein Stück des Perserteppichs zurück. Ich erschauerte, als mir klar wurde, was Barzin vorhatte. Unter dem Teppich kam eine Falltüre zum Vorschein. Es war der Einstieg in eine geheime unterirdische Kammer, in welcher mein Vater seinen Safe und andere wichtige Dinge aufbewahrte. Ich mied diesen Raum wie der Teufel das Weihwasser, denn Barzin hatte mir erzählt, dass dort unten in der Dunkelheit Geister wohnen würden. Manchmal, so hatte er mir gesagt, höre er nachts ihre furchterregenden Schreie. Natürlich glaubte ich ihm jedes Wort, und als er mich nun aufforderte, in den Kerker hinunterzuklettern, wurde mir angst und bange. Unter Tränen flehte ich ihn an, mich nicht zu den Geistern zu schicken. Aber es half alles nichts.

»Strafe muss sein!«, sagte Barzin emotionslos. »Los! Runter mit dir!«

»Bitte, Barzin! Ich will nicht!«

Meine kleinen Hände klammerten sich verzweifelt an den Hosenbeinen meines Bruders fest, doch er schüttelte mich ab wie ein lästiges Insekt und stieß mich grob in die Dunkelheit hinunter. Ein lautes Ächzen, und die Falltüre fiel über mir ins Schloss. Ich hörte ein leises Rascheln, als der Teppich über die Tür gezogen wurde. Dann war es still, totenstill. Kühle Finsternis umschlang mich. Ich rechnete mir aus, dass Barzin mir bloß eine Lektion erteilen und mich jeden Moment wieder aus dem unheimlichen Kerkerloch befreien würde. So schlimm war mein Vergehen nun auch wieder nicht gewesen, dass er mich tatsächlich den Geistern überlassen würde. Oder etwa doch?

Mein Herz pochte zum Zerspringen. Ich stand in der Dunkelheit und wartete. Aber nichts geschah. Nur wenige Sekunden waren verstrichen, als ich plötzlich spürte, wie sich etwas im Raum bewegte! Ich war nicht allein hier! Die Geister waren da! Sie waren da, um mich zu holen! Panische Angst erfasste mich. Wie am Spieß begann ich zu schreien und zu weinen. Ich war mir sicher, dass ich meine Eltern und Geschwister nie mehr wiedersehen würde. Das war das Ende. Ich verkroch mich wie ein geprügelter Hund in eine Ecke und wartete darauf, von den Geistern angegriffen und verschleppt zu werden. Und mit jeder Minute, die verstrich, wurden die Qualen meiner zarten Kinderseele größer. Irgendwann verwandelte sich mein Schreien in ein Wimmern, und schließlich drang nur noch ein leiser Schluckauf aus meiner trockenen Kehle. Wie lange ich in dem dunklen Verlies kauerte, hätte ich nicht sagen können. Es fühlte sich an wie eine Ewigkeit. Irgendwann verlor ich das Bewusstsein und kam erst wieder zu mir, als mir jemand eiskaltes Wasser ins Gesicht leerte. Alles um mich herum war verschwommen. Wie aus weiter Ferne oder durch Watte hindurch hörte ich die Stimme meiner Mutter, die Barzin mit vielen Kraftausdrücken betitelte und ihn aufs Heftigste beschimpfte.

»Du hättest ihn fast umgebracht!«, schrie sie ihn an.

Die Umrisse wurden wieder schärfer, meine Sinne kehrten zu mir zurück, und ich sah, dass ich auf dem Boden unseres Wohnzimmers lag. Meine Mama hatte sich über mich gebeugt wie eine Löwin, die ihr Junges verteidigt, und kühlte mit einem nassen Tuch meine Stirn. Ich war unsagbar froh, sie zu sehen. Nicht auszudenken, was mit mir geschehen wäre, hätten meine Eltern mich nicht rechtzeitig aus meinem Martyrium befreit. Das war meine erste und letzte Erfahrung mit dem Haus der Geister. Von da an verschonte mich mein Bruder mit den Geistern und bestrafte mich wieder mit den herkömmlichen Foltermethoden.

Rashno, mein ältester Bruder, der bereits 25 Jahre alt war, hatte bei seiner Rekrutierung nicht so viel Glück wie Barzin. Er wurde an die vorderste Front geschickt. Hier standen sich die iranischen und irakischen Soldaten auf eine Distanz von 50 Metern gegenüber. Jeden Tag gab es Dutzende von Toten auf beiden Seiten durch Scharfschützen und Mörsergranaten. Rashno teilte sich mit einem Soldaten einen Zwei-Mann-Grabenbunker. Es schneite zu dieser Zeit unbarmherzig viel, und Rashno und sein Kamerad, der in dieser harten Zeit wie ein Bruder für ihn geworden war, fragten sich, was sie wohl zuerst umbringen würde: die feindlichen irakischen Scharfschützen oder die eisigen Temperaturen unter minus 20 Grad.

Zur selben Zeit und unendlich viele Kilometer von diesem Ort des Grauens entfernt, brachte mir meine Schwester Daria bei sommerlichen Temperaturen das Fahrradfahren bei. Im Iran kann man tatsächlich in ein und derselben Jahreszeit im Meer schwimmen oder in den Bergen Skilaufen gehen. Ich hatte keine Ahnung, wie es Rashno im Krieg erging. Wir konnten nicht miteinander telefonieren, da unsere Siedlung noch in der Bauphase steckte und es in unserer Gegend keinerlei Telefonleitungen gab. Die nächste Telefonkabine befand sich einige Kilometer weit entfernt und war außerdem nur für Stadtgespräche geeignet. Für Telefonate ins Ausland oder in eine andere iranische Stadt musste man zum »Mochaberat«, einer Art Vermittlungszentrale. Selbstverständlich wurden hier die Gespräche ins Ausland streng kontrolliert und auf Band aufgezeichnet, um mögliche Regimegegner und Fahnenflüchtige zu fassen. Die einzige Möglichkeit der Kommunikation waren somit Briefe.

Eines Nachmittags, als Daria und ich vor unserer Haustür Fahrrad fuhren, brachte ein Postbote einen Brief vorbei, der einen Militärstempel trug. Meine Schwester Nasrin, die gerade von der Zeitungsredaktion nach Hause gekommen war, öffnete den Umschlag. Sie las den Brief, und augenblicklich wich jede Farbe aus ihrem Gesicht. Mit der einen Hand stützte sie sich an die Mauer, mit der anderen zerknüllte sie das Papier. Entsetzen und Unglauben spiegelten sich in ihren dunklen Augen. So stand sie da, und plötzlich begann sie zu weinen und rannte ins Haus. Daria und ich lehnten sofort unsere Fahrräder an die Mauer unserer Villa und folgten ihr besorgt. Meine Mutter und mein Vater kamen Nasrin von der anderen Seite entgegengeeilt und fragten sie, was denn eigentlich los wäre.

»Rashno ist bei einer Bombenexplosion ums Leben gekommen!«, brach es aus ihr heraus. Auch wenn ich damals noch nicht wirklich begriff, was der Tod bedeutete, so wusste ich sehr wohl, dass Bomben große Schäden anrichten konnten. Mama hielt sich bei dieser furchtbaren Nachricht sofort die Hände vors Gesicht und begann, sich vor Kummer und Schmerz Haare auszureißen. Mein Vater stieg unverzüglich ins Auto und fuhr fort, um, wie es bei uns üblich war, die Angehörigen zu benachrichtigen. Meine Mutter taumelte, und Nasrin konnte sie gerade noch rechtzeitig auffangen, bevor sie in Ohnmacht fiel. Daria wurde zu den Nachbarn geschickt, um Hilfe zu holen, während ich in die Küche rannte, um ein Glas Wasser für meine Mama aufzutreiben. Ich war so klein, dass ich mich auf einen Schemel stellen musste, um bis zum Wasserhahn zu gelangen.

Einige Minuten später kamen die Frauen des Generals, des Schiffskapitäns, des Stararchitekten und einige andere Frauen aus der Nachbarschaft völlig hysterisch herbeigeeilt und versuchten, so gut es ging zu helfen. Meine Mutter kam wieder zu sich, und eine Nachbarin kümmerte sich um Daria und mich. Im Laufe der Abenddämmerung füllte sich unsere Villa mit den Trauernden: in Schwarz gekleidete Verwandte, Bekannte und Nachbarn. Bald saßen mindestens fünfzig Leute bei uns herum und ließen sich von den Frauen Schwarztee, unser Nationalgetränk, Früchte und iranische Süßigkeiten servieren.

Die Männer unterhielten sich eifrig darüber, wie man das Land hätte führen müssen, damit der Schurke Saddam Hussein niemals soweit gegangen wäre, den Iran anzugreifen. Bis zu diesem Zeitpunkt hatte der blutige Krieg bereits das Leben von mehr als 300 000 iranischen Teenagern gefordert. Viele empfanden es als eine große Ehre, im Krieg zu fallen. Sogar die düstere Rabenmiene meiner Lehrerin hellte sich auf, als Nasrin mich am nächsten Tag zur Schule begleitete, um mich wegen der mehrtägigen Trauerfeier vom Unterricht suspendieren zu lassen. Ich hatte meine Lehrerin, von Kopf bis Fuß in einen schwarzen Tschador gehüllt, noch nie lachen sehen. Aber an diesem Morgen umarmte sie meine Schwester, und das nicht etwa, um uns ihr Beileid auszusprechen, sondern um uns zu beglückwünschen, einen Märtyrer in der Familie zu haben.

»Euer Bruder ist jetzt im Paradies und lässt sich von 70 Jungfrauen bedienen«, meinte sie mit feierlicher Stimme. Ich beobachtete meine Schwester und sah ihr deutlich an, dass sie am liebsten etwas erwidert hätte. Nasrin war eine kluge, intelligente Frau, hatte aber unter dem Regime gelernt, ihre Zunge zu zügeln und sich zu beherrschen. So schluckte sie ihre ganze Bitterkeit über so viel Schwachsinn aus dem Munde einer gebildeten Lehrerin hinunter und schwieg. Sie wusste, dass nur ein falsches Wort über Chomeini oder sein Regime genügte, um einer ganzen Familie den Besitz, das Auto, die Firma oder ihr Haus wegzunehmen. Und ihren Job als Reporterin wäre sie auch gleich losgeworden. Die Regierung kannte keine Gnade, wenn es darum ging, Andersdenkende in die Schranken zu weisen. Einmal wurde mein Vater vom Inlandmilitär verhaftet, weil er es gewagt hatte, in der Öffentlichkeit ein kurzärmliges Hemd zu tragen (wohlgemerkt bei 50 Grad im Schatten!). Nachdem sie ihn mit auf die Wache genommen und erfahren hatten, dass zwei seiner Söhne im Krieg dienten, ersparten sie ihm die Peitschenhiebe und bestraften ihn damit, seine beiden Arme bis zum Schultergelenk in Farbe einzutauchen.

Nach der Hiobsbotschaft von Rashnos Tod war es bei uns zu Hause merkwürdig still geworden. Niemand lachte mehr. Meine Mutter weinte die ganze Zeit. Ganz egal, ob sie beim Kochen, Essen oder Putzen war, sie weinte. Die Tage schlichen freudlos und unendlich langsam dahin. Und dann, eines Tages, klingelte es an unserer Haustür. Shirin, meine geistig behinderte Schwester, öffnete die Tür.

»Shirin«, rief meine Mutter aus der Küche. »Wer ist es denn?«

»Es ist Rashno«, antwortete Shirin wie selbstverständlich, worauf meine Mutter sie in aggressivem Ton anfuhr: »Wie oft soll ich dir noch sagen, dass du nicht lügen sollst? Dein Bruder lebt nicht mehr!«

Meine Mutter ließ die Pfanne auf dem Herd stehen und ging in den Garten, um zu sehen, wer wirklich gekommen war. Im selben Moment erstarrte sie. Ein junger Mann kam freudig auf sie zugeeilt, um sie zu umarmen. Es war Rashno! Instinktiv trat meine Mutter ein paar Schritte zurück und griff zu einer Schaufel, die in der Ecke des Gartens stand, im Glauben, den Geist ihres verstorbenen Sohnes vor sich zu haben.

»Mama? Was soll das? Ich bin es doch!« Rashno entwaffnete Mama, ziemlich verblüfft von ihrer Reaktion, und verstand die Welt nicht mehr.

»Aber du bist doch … tot!«

»Was?«

»Wir … haben um dich getrauert!«

»Was?!!!«

Es dauerte eine ganze Weile, bis sich meine Mutter einigermaßen beruhigt hatte und Rashno endlich in ihre Arme schloss. Die Trauer um den Tod meines Bruders verwandelte sich nun in grenzenlose Freude, dass er noch am Leben war. Wie sich herausstellte, war das Ganze ein furchtbares Missverständnis gewesen. Nicht Rashno war von einer Bombe getötet worden, sondern sein Kamerad, als er im verschneiten Wald nach Holz gesucht hatte und auf eine Landmine getreten war. Die Informationsabteilung hatte die beiden Soldaten miteinander verwechselt und die falsche Familie vom Tod ihres gefallenen Sohnes unterrichtet.

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4    HALABJA

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5    RAUS AUS DER SARDINENBÜCHSE

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6    ZWISCHEN DIEBSTAHL UND SCHLÄGEN

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7    VOM OPFER ZUM TÄTER

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8    EIN FAUSTHIEB MIT FOLGEN

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9    ZU WEIT GEGANGEN

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10    VERHAFTET

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11    OBDACHLOS

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12    PAMELA

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13    KOPFSCHUSS

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14    DIE LAGE SPITZT SICH ZU

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15    DER ENTSCHLUSS

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16    DER BANKÜBERFALL

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17    DIE FLUCHT

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18    MEIN LETZTER TRUMPF

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19    DER SCHLAG MIT DER SUPPENKELLE

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20    ALLES HAT SEINEN PREIS

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21    DAS URTEIL

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22    NIEDERSCHMETTERNDE NACHRICHTEN

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23    REISE INS UNGEWISSE

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24    BARZIN

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25    FLUCHT MIT HINDERNISSEN

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26    ÜBLE KONSEQUENZEN

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27    DIE SPIELREGELN DER HÖLLE

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28    DER PREIS DES SCHWEIGENS

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29    LEBEN UNTER BARBAREN

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30    DIE BEGEGNUNG

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31    FEUER

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32    EIN VERHÄNGNISVOLLER FUßMARSCH

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33    FREI

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NACHWORT VON DAMARIS KOFMEHL

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GEDANKEN VON FARZAD RASULI

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Damaris Kofmehl

SHANNON –
EIN WILDES LEBEN

EIN STRASSENMÄDCHEN ZWISCHEN
GEFÄNGNIS, DROGENHANDEL UND
BANDENKRIEG

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1    VATER

»Sitz endlich still, Shannon!«

»Ja, Tante Carmen.«

»Und nimm den Kaugummi aus dem Mund!«

»Ja, Tante.«

Das neunjährige Mädchen klebte den Kaugummi provokativ an den vorderen Sitz, wofür es eine saftige Ohrfeige erntete.

»Es reicht, Mädchen! Glaubst du, ich hätte nichts Wichtigeres zu tun, als mit einer frechen Göre wie dir in die Vereinigten Staaten zu fliegen?«

Shannon hielt sich die brennende Wange und schmollte vor sich hin.

»Und damit du’s weißt: Dein Vater ist nicht der großartige Held, für den du ihn hältst. Er wird dir deine schlechten Manieren schon austreiben, das garantier ich dir!« Sie deutete mit dem Kopf auf den Kaugummi. »Nimm den da weg – bitte!« Das Mädchen tat, als hätte es die Aufforderung überhört. »Soll ich den Steward holen?«, drohte Tante Carmen ihrer widerspenstigen Nichte, um ihre Autorität wenigstens vor den anderen Fluggästen zu demonstrieren.

Ein älterer, rundlicher Herr, der schräg vor ihr saß, legte seine Zeitschrift zur Seite, blickte die junge Frau über seine Brille besserwisserisch an und meinte lebenserfahren: »Die Jugend ist auch nicht mehr wie früher. Zu unserer Zeit hat man die Erwachsenen noch respektiert. Und wenn wir nicht gehorchten, versohlte man uns den Hintern. Hart durchgreifen, so lautet meine Parole.«

»Danke«, antwortete die Tante trocken, »ich bin nicht für die schlechte Erziehung dieses Mädchens verantwortlich. Wenn es nach mir ginge, wäre das Kind ohnehin bei seinen Großeltern in Brasilien geblieben. Was soll es in den USA bei seinem Vater, den es noch nie gesehen hat?« Sie schüttelte den Kopf. »Das kann nicht gut gehen. Aber auf mich hört ja niemand.«

Shannon starrte stumm auf den Kaugummi am vorderen Sitz, das sichtbare Zeichen ihrer inneren Anspannung, und versuchte, die bitteren Bemerkungen ihrer Tante zu ignorieren. Die hatte ja keine Ahnung, dachte sie. Ihr Vater war der beste, den es nur geben konnte, so viel stand fest. Bis vor Kurzem hatte das ihre Tante ja selbst behauptet, und nicht nur Tante Carmen, sondern der gesamte Familienclan: Tante Emilia, Tante Rosa, Onkel Emanuel und natürlich Großmutter und Großvater.

»Dein Vater ist ein feiner Mensch«, sagte die Großmutter jedes Mal unbestimmt, wenn Shannon sie nach ihm fragte. Und das kam oft vor. Denn Shannon wollte es genau wissen. Schließlich musste es einen Grund geben, warum sie nicht wie andere Kinder bei ihren Eltern wohnen konnte.

»Wenn mein Vater ein feiner Mensch ist, warum wohne ich dann nicht bei ihm?«

»Das geht nicht, Shannon«, antwortete Großmutter. »Wievielmal hab ich dir das schon erklärt: Dein Vater ist ein viel beschäftigter Mann. Du würdest ihm nur im Wege stehen. Und das willst du doch nicht, oder?«

»Und meine Mutter?«, bohrte Shannon weiter. »Warum kann ich nicht bei ihr wohnen?«

»Das geht auch nicht.«

»Aber warum nicht? Du hast doch gesagt, sie wohne ganz in der Nähe meines Vaters.«

»Du sollst nicht so viele Fragen stellen, Kind«, blockte Großmutter die Neugier ihrer Enkelin ab. »Gefällt es dir denn nicht bei uns?«

»Doch schon.«

»Dann tu mir einen Gefallen und zerbrich dir nicht den Kopf über deine Eltern. Sie haben ihre Gründe, warum sie dich zu uns gebracht haben. Aber um das zu verstehen, bist du noch zu klein.« Damit war das unangenehme Thema einmal mehr vom Tisch, und Shannon kannte ihre Großmutter gut genug, um zu wissen, dass es nicht klug war, weitere Fragen zu stellen. Wenn Großmutter einen Schlusspunkt setzte, war es besser, dies bedingungslos zu akzeptieren und das Gespräch auf einen anderen Tag zu verschieben. Darin hatte Shannon bereits Übung, denn Fragen über ihre Eltern schwirrten ihr fast pausenlos im Kopf herum, und hätte Großmutter ihre Fragerei nicht offensichtlich als derart unbequem empfunden, hätte das Mädchen sie wohl ständig ausgequetscht. Es gab so vieles, was Shannon wissen wollte. So vieles, was schwer zu begreifen war. Und die Erwachsenen vertrösteten sie immer, sie würden ihr alles erklären, wenn sie größer sei.

»Dafür bist du noch zu klein«, war die häufigste Antwort auf ihre brennenden Fragen. Shannon hasste diese Antwort. Es war nicht fair, dass Erwachsene Kinder mit diesem Satz abspeisen durften, wenn ihnen ein Thema zu heikel war. Es ging immerhin um ihre Eltern und damit um ihre eigene Geschichte. Und niemand schien etwas darüber zu wissen oder wissen zu wollen. Es gab Dinge, die einfach totgeschwiegen wurden. Und ihre eigene Erinnerung an die Zeit, bevor sie zu ihren Großeltern kam, war wie ausgelöscht. Das war nicht weiter verwunderlich; denn als ihr Vater sie nach Brasilien abgeschoben hatte, war sie keine zwei Jahre alt gewesen – genaugenommen ein Jahr und 10 Monate. Wenigstens das hatte man ihr später gesagt. Und erstaunlicherweise konnte sie sich sogar bruchstückhaft an die Abschiedsszene erinnern wie an einen Film, aus dem man einige Sequenzen herausgeschnitten hat, oder wie an einen Traum, bei dem die Menschen keine Gesichter haben …

Sie klammert sich an einen Teddybären, als sie an der Hand ihres Vaters auf ihren kleinen, wackeligen Beinchen das riesige Flughafengebäude betritt. Plötzlich packt der Vater den Bären und wirft ihn weit weg. Instinktiv rennt das kleine Mädchen hinter seinem geliebten Teddy her, hebt ihn vom Boden auf, schließt ihn in seine Ärmchen und will zu seinem Vater zurückgehen. Doch als es sich nach ihm umdreht, ist er nicht mehr da. Er ist einfach weg, ohne sich zu verabschieden, ohne seiner Tochter einen letzten Kuss auf die Wange zu drücken, ohne sie irgendwie auf eine Trennung vorzubereiten. Und bevor sie die Situation richtig begriffen hat, hält eine unbekannte Frau sie fest, schleppt sie mit sich fort und bringt sie nach Brasilien.

Das war alles, woran Shannon sich erinnerte.

Ein Jahr später besuchte ihr Vater sie mit seiner damaligen Freundin Alice in Ribeirão Preto, der Stadt, in der Shannon mit ihren Großeltern wohnte. Doch daran erinnerte sich Shannon kaum. Der Kontakt zu ihrem Vater gewann für sie erst an Bedeutung, als er sie anzurufen begann. Das kam zwar nicht sehr häufig vor, genauer gesagt nur an Weihnachten und zu ihrem Geburtstag. Aber für Shannon waren die Telefongespräche mit ihrem Vater das Größte. Sie gaben ihr das unbeschreibliche Gefühl, ihm irgendwie wichtig zu sein. Einmal schickte er sogar Geld für ein Fahrrad! Es war ihr erstes Fahrrad, und sie war unendlich stolz darauf. Ihr Vater hatte es ihr geschenkt! Ihr Vater!

Und dann hatte er vor einigen Wochen wieder angerufen. Es war am 17. Dezember 1980 gewesen, an Shannons neuntem Geburtstag. Dieser Tag sollte Shannons Leben verändern, allerdings nicht so, wie sie sich das vorgestellt hatte …

»Hallo, meine Prinzessin!«, klang es über 8 000 Kilometer Entfernung durchs Telefon. »Herzlichen Glückwunsch zum Geburtstag!«

»Hallo Vater!«, antwortete Shannon glücklich, und die raue, aber vertraute Stimme ihres Vaters ließ ihr Herz augenblicklich höher schlagen. »Ich hab die ganze Zeit am Telefon gesessen und auf deinen Anruf gewartet.«

»Wie geht’s dir so?«, erkundigte sich der Vater. »Bist du fleißig in der Schule?«

»Einigermaßen.«

»Und wie geht’s deiner Großmutter?«

»Gut.« Shannon wunderte sich nicht, dass er sich nur nach Großmutter erkundigte. Über seinen Vater, ihren Großvater, verlor er nie viele Worte, und das konnte ihr nur recht sein; denn auch sie mochte ihn nicht besonders – aus verschiedenen Gründen. Er war der Schrecken der ganzen Verwandtschaft. Es gab keinen, den er mit seinen provozierenden Bemerkungen nicht schon auf die Palme getrieben hatte. Großmutter, die ohnehin einen explosiven Charakter hatte, war sogar einmal mit dem Messer auf ihn losgegangen, weil er sie eine Hure genannt hatte. Sie würde ihn betrügen, hatte er ihr vorgeworfen, und dabei war er es, der sich hinter ihrem Rücken mit einer anderen Frau traf und dieser Geliebten fast das ganze Geld aus der Firma zukommen ließ. Aber das war nur eine der Ursachen, warum Shannon ihren Großvater nicht ausstehen konnte, ja sich sogar vor ihm ekelte. Er war eine furchterregende Gestalt, und manchmal gab es Situationen, wo sie sich nichts sehnlicher wünschte, als dass ihr Vater sie zu sich in die Vereinigten Staaten holen würde, obwohl sie wusste, dass das nicht möglich war.

»Ich vermisse dich, Vater«, flüsterte die Neunjährige ins Telefon. »Warum kommst du mich nicht besuchen?«

»Das geht leider nicht«, antwortete der Vater, und in verheißungsvollem Ton fügte er hinzu: »Aber ich hätte da eine viel bessere Idee.«

»Was für eine Idee?«

»Natürlich kann ich dich nicht zwingen. Die Entscheidung liegt ganz bei dir. Ich würde mich jedenfalls riesig freuen, so viel steht fest. Aber vielleicht findest du meine Idee auch völlig daneben.«

Shannon begann, ungeduldig auf dem Stuhl hin und her zu rutschen.

»Was für eine Idee?«

»Ich dachte mir … ich hab mir das natürlich reiflich überlegt … und ich weiß auch nicht, ob deine Großmutter damit einverstanden wäre … und wie gesagt, vielleicht möchtest du ja gar nicht …«

»Was denn, Vater?«

»Zu mir ziehen, Shannon.«

Für einen Moment herrschte absolute Funkstille. Shannon fühlte den Pulsschlag ihres Herzens bis in die Fingerspitzen, und der Telefonhörer brannte an ihrem Ohr. Was hatte ihr Vater da eben gesagt?

»Meinst du das im Ernst?«

»Damit würde ich niemals scherzen.«

»Du möchtest, dass ich zu dir ziehe?«

»Ja.«

»Für immer?«

Ihr Vater zögerte einen Augenblick. »Vorausgesetzt, du bist damit einverstanden.«

Shannon lachte. »Was für eine Frage, Vater! Ich wollte schon immer zu dir ziehen! Seit ich denken kann! Wann kann ich kommen?«

»Immer mit der Ruhe, Shannon. Hol mir erst einmal deine Großmutter an den Draht, damit ich sie über meine Pläne informieren kann.«

»Großmutter!« Shannon legte unverzüglich den Hörer auf den Tisch und wirbelte aus dem Zimmer. »Großmutter! Mein Vater möchte mit dir reden! Ich werde zu ihm ziehen!« Die umwerfende Neuigkeit dröhnte durchs ganze Haus. Shannon flatterte von einem Zimmer zum anderen wie ein tanzender Schmetterling. Sie wollte es allen erzählen, jetzt gleich. Eine Nachricht wie diese duldete keinen Aufschub. Onkel Emanuel saß wie immer zermürbt im Rollstuhl in seinem Zimmer und schien über die ungerechte Verteilung menschlichen Unglücks nachzubrüten. Als Shannon die Tür aufriss, fuhr er sie gleich unwirsch an, wie es seine Art war:

»Du sollst anklopfen, bevor du eintrittst. Schreib dir das hinter die Ohren.«

»Ich werde zu meinem Vater ziehen!«, verkündete Shannon ungeachtet der schlechten Laune ihres Onkels. »Hast du meine Großmutter irgendwo gesehen?«

»Was kümmert mich deine Großmutter«, stänkerte Onkel Emanuel unzufrieden, »such sie selber, und lass mich in Ruhe.«

Shannon schwirrte davon.

»Und mach gefälligst die Tür zu, es zieht!«

Doch vor lauter Übermut vergaß Shannon diese Kleinigkeit, und der Onkel fluchte hinter ihr her, während sie weiter nach ihrer Großmutter suchte.

Im Fernsehraum fand sie Tante Emilia, die ebenfalls in dem großzügigen Haus der Familie Ribeiro wohnte. Sie war eine begeisterte Esoterikerin und verbrachte die meiste Zeit mit Yoga. Im Schneidersitz saß sie auf dem Fußboden, die Hände in empfangender Stellung auf die Knie gelegt, die Augen geschlossen und anscheinend in Trance. Natürlich war auch sie alles andere als begeistert, als Shannon sie ziemlich unsanft aus ihrer spirituellen Versunkenheit riss.

»Weißt du, wo Großmutter ist?«

»Bist du von allen guten Geistern verlassen? Was fällt dir ein, so abrupt in meine transzendente Aura einzudringen?«

»Tut mir leid, Tante. Aber es ist wichtig: Ich werde zu meinem Vater ziehen!«

»Um Himmels willen«, stieß Tante Emilia aus, und ihr bis dahin verklärtes Antlitz verlor jeglichen Glanz. »Wer hat dir diesen Schwachsinn eingeredet?«

»Das ist kein Schwachsinn. Mein Vater will, dass ich zu ihm in die USA komme!«

»Um Himmels willen«, sagte die Tante zum zweiten Mal, »weiß das deine Großmutter schon?«

»Nein. Deshalb suche ich sie ja. Mein Vater ist am Telefon und will mit ihr darüber reden.«

»Das musste ja so kommen«, murmelte Tante Emilia vor sich hin. Dann erhob sie sich rasch und schob das Mädchen zur Tür. »Deine Großmutter wird begeistert sein.«

Sie trafen Großmutter zusammen mit Tante Carmen im Hinterhof. Beide Frauen hatten ihnen den Rücken zugewandt, standen am steinernen Waschtrog und schrubbten mit viel Seife und Hingabe einige Kleider. Samanta, ein Deutscher Schäferhund, lag hechelnd unter der Kokospalme in der Mitte des großen Hofes und überblickte friedfertig sein königliches Revier. Überall auf dem geteerten Boden lagen leere Bierflaschen und Zigarettenstummel herum, die man nach der letzten Party wegzuräumen vergessen hatte. Partys stiegen bei Familie Ribeiro fast jeden Abend. Verwandte und Bekannte von nah und fern trafen sich hier spontan zum fröhlichen Musizieren und Plaudern. Es wurde immer bis spät in die Nacht getrunken, Samba getanzt und gefeiert, und Shannon war jedes Mal mitten drin im Gewühl. Die laute Musik, das fröhliche Gelächter, die vielen gut gelaunten Menschen – das war ganz nach ihrem Geschmack!

»Großmutter!«, rief Shannon, noch bevor sie den Hof betreten hatte. »Mein Vater lädt mich ein, in die USA zu kommen!« Das gleichmäßige Geräusch der Kleiderbürsten hörte augenblicklich auf, und die beiden Frauen drehten sich um.

»Was hast du da gesagt?«, fragte die Großmutter, eine große, schlanke Frau, die trotz ihres Alters nichts von dem natürlich-herben Stolz verloren hatte, der ihr als Spross einer italienischen Familie mit in die Wiege gelegt worden war. In ihren harten Gesichtszügen spiegelte sich ein von Mühsal und Frustration geprägtes Leben. Aber in ihren Augen flammte der unbeugsame Wille eines ungezähmten Pferdes.

»Francisco ist verrückt geworden«, kommentierte Tante Emilia die Neuigkeit. »Erst gibt er Shannon hier ab, und jetzt will er sie zurückhaben.«

»Wer behauptet das?«, fragte Tante Carmen.

»Unser über alles geliebte Bruder behauptet das«, sagte Emilia, »Shannons Vater. Er ist am Telefon.« Die Großmutter sagte kein Wort. Doch die Besorgnis stand ihr ins Gesicht geschrieben. Sie wischte die nassen Hände am Rock ab, während sie Shannon mit einem undefinierbaren Blick von Kopf bis Fuß musterte. Dann ließ sie Wäsche Wäsche sein und schritt entschlossen ins Haus. Shannon blieb etwas unbeholfen stehen und spürte die kritischen Blicke ihrer Tanten auf sich lasten.

»Was starrt ihr mich so an? Er ist schließlich mein Vater!«

»Du kennst deinen Vater nicht«, sagte Tante Emilia trocken.

»Ich kenn ihn wohl«, widersprach die Neunjährige, »ihr seid es, die ihn nicht kennen.«

»Ich kenne deinen Vater, da hat er sich noch in die Windeln gemacht«, entgegnete Emilia, »und ich sage dir: Du weißt nicht, worauf du dich einlässt.«

»Ihr wollt es mir nur vermasseln«, knirschte Shannon und verschränkte beleidigt die Arme. »Ich werde zu meinem Vater ziehen. Jawohl, das werde ich!«

Jetzt ergriff Tante Carmen das Wort. Sie war 27 Jahre alt und eine dynamische Biologiestudentin. Sie kniete neben Shannon nieder und fasste sie am Arm.

»Hör zu, Shannon. Wir wollen dir nichts vermasseln. Wir wollen nur das Beste für dich.«

»Dann lasst mich zu meinem Vater ziehen.«

»Genau das ist nicht das Beste für dich.«

Shannon löste sich vom Griff ihrer Tante und trat einen Schritt zurück. »Und woher wollt ihr wissen, was das Beste für mich ist? Das ist mein Leben! Und es ist mein Vater!«

»Shannon«, nahm Carmen einen neuen Anlauf, »du hast deinen Vater zuletzt gesehen, als du drei Jahre alt warst. Und seine Stimme hörst du ganze zwei Mal im Jahr. Das ist alles. Mehr Zeit bist du deinem Vater nie wert gewesen.«

»Er hatte eben viel zu tun.«

»Genau! Und das wird sich auch nicht ändern, wenn du zu ihm in die USA gehst. Dein Vater hat keine Zeit für dich, verstehst du das denn nicht?«

Nein, das verstand Shannon nicht. Und es machte sie wütend, dass ihre Tanten ihren Vater hinstellten, als wäre er nicht fähig, richtige Entscheidungen zu treffen.

»Mein Vater weiß, was er tut. Und ihr seid alle Banausen!«

»Dein Vater ist Geschäftsmann! Er wird deinetwegen nicht seine Karriere aufs Spiel setzen!«

»Er ist der Beste, der Allerbeste! Ihr seid ja nur neidisch auf ihn!« Mit diesen Worten rannte Shannon an ihren Tanten vorbei ins Haus. Sie war wütend. Es war ihr gutes Recht, zu ihrem Vater zu ziehen, und das würde sie auch tun, ganz egal, ob ihre Verwandtschaft dafür war oder nicht. Sie steuerte direkt aufs Gästezimmer zu, wo Großmutter mit ihrem Vater am Telefon redete. Als Shannon eintrat, beendete die alte Frau das Gespräch ziemlich abrupt und legte auf. Wieder musterte sie das neunjährige Mädchen mit einem eigenartigen Ernst, während dieses vor Neugier beinahe platzte.

»Und? Was hat er gesagt? Wann fliege ich?«

Die Großmutter wischte sich eine graue Haarsträhne aus der Stirn.

»Du glaubst also, dein Vater würde dich mit offenen Armen empfangen«, stellte sie trocken fest.

»Er ist ein großartiger Mensch. Das hast du doch immer behauptet, nicht wahr, Großmutter?«

»Gewiss«, murmelte Großmutter, doch es klang zum ersten Mal nicht sehr überzeugt. »Und was wird aus der Schule? Und aus deinen Freunden?«

»Ich kann ja dort zur Schule gehen. Und Freunde finde ich bestimmt auch.« Sie ging auf ihre Großmutter zu, umarmte sie und blickte mit ihren großen dunklen Augen flehend zu ihr hoch. »Bitte, Großmutter. Sag, dass du mich gehen lässt, bitte!«

Die Großmutter schwieg eine Weile, seufzte dann tief und strich ihrem Enkelkind über das schwarze, gelockte Haar.

»Ich fürchte, ich habe keine andere Wahl«, sagte sie schließlich. »Er ist dein Vater. Das Gesetz steht nun mal auf seiner Seite.«

Shannon stieß einen begeisterten Urschrei aus und drückte ihrer Großmutter einen dicken Kuss auf die Wange.

Wie ein Wirbelwind sauste sie aus dem Haus, um die umwerfende Neuigkeit aller Welt zu erzählen. Vor allem musste sie es Alexandre sagen. Alexandre war ihr Cousin und wohnte mit seinen Eltern und seinen vier Geschwistern auf der gegenüberliegenden Straßenseite. Er war ihr bester Freund. Zusammen hatten die beiden schon die verrücktesten Streiche ausgeheckt, und wenn Alexandre mit ihr auf seinem Motorrad durch die Gegend flitzte, fühlte sie sich unbesiegbar. Er war einige Jahre älter als sie und litt unter Schizophrenie, was die meisten davon abhielt, sich mit ihm einzulassen. Einmal waren sie zusammen schwimmen gegangen, da hatte er Shannon in einem seiner unkontrollierbaren Anfälle sogar beinahe ertränkt, und man hatte sie mit blauem Kopf aus dem Wasser gefischt. Dennoch liebte Shannon ihren Cousin, als wäre er ihr Bruder, und selbst seine geistigen Störungen konnten das Band ihrer Freundschaft nicht zerstören.

Im Gegensatz zu Alexandre waren seine drei Geschwister nicht gut auf Shannon zu sprechen. Sie fanden es völlig daneben, dass sie von der gesamten Verwandtschaft verwöhnt und verhätschelt wurde, nur weil sie aus den Vereinigten Staaten kam und ihre Eltern nicht kannte. Manuel und Guilerme sagten ihr manchmal, sie würden Samanta, den Schäferhund, umdressieren, damit er sie auffresse, und Shannon hatte eine panische Angst, sie würden es wirklich tun. Doch am meisten fürchtete sie sich vor Juliana. Juliana war eineinhalb Jahre älter als Shannon und schien in ihrer ganzen Freizeit darüber nachzusinnen, wie sie ihrer Cousine eins auswischen könnte. Sie hasste Shannon bis aufs Blut. Ihre Eifersucht war beinahe krankhaft, vor allem dann, wenn Shannon dieselben Geschenke bekam wie sie oder gar mit ihrer Familie in die Ferien mitfahren durfte. Einmal warf sie eine Holzleiter auf Shannon und rannte kichernd davon, als das jüngere Mädchen zu weinen begann. Ein anderes Mal schüttete sie ihrer Cousine einen Eimer voll Wasser über den Kopf, als diese beim Wassertank ihre Kleider wusch. Doch da packte die Großmutter Juliana am Kragen und befahl Shannon, das Mädchen zur Strafe ebenfalls mit einem Eimer voll Wasser zu übergießen. Als Shannon das nicht tun wollte, drohte die Großmutter, eigenhändig einen zweiten Wassereimer über ihrem Kopf auszuleeren, wenn sie sich nicht augenblicklich revanchiere. Und da Shannon das Temperament ihrer Großmutter nur zu gut kannte, gehorchte sie ihr schließlich, wohl wissend, dass sie Julianas Eifersucht damit nur noch mehr schürte.

Aber an diesem Abend, als Shannon voller Freude und außer Atem in ihr Haus stürmte und der ganzen Familie erzählte, sie würde zu ihrem Vater in die USA ziehen, machten die Geschwister ausnahmsweise keine gemeinen Bemerkungen und wünschten ihr sogar Glück. Ihnen konnte es ja nur recht sein, dass sie das Feld endlich räumte. Nur Alexandre sagte nichts. Wenn Shannon sie verließ, bedeutete das für ihn, dass er wieder in die Rolle des Außenseiters schlüpfen musste, in die Rolle des geistig Kranken und Unberechenbaren. Mit Shannon verlor er gewissermaßen eine kleine Schwester, und das schmerzte, selbst wenn er es sich nicht anmerken ließ und einfach nur schwieg.

Tante Rosa, die Mutter der vier Kinder, machte hingegen dasselbe besorgte Gesicht wie Tante Emilia, Tante Carmen und Großmutter. Auch ihr war die Sache offenbar nicht geheuer, auch sie schien zu vermuten, dass die Einladung in die USA mit Problemen verbunden war, mit großen Problemen. Doch Shannon wollte davon nichts hören. Sie hatte von ihrem Vater das schönste Geburtstagsgeschenk ihres ganzen Lebens bekommen, davon war sie überzeugt. Und niemand würde ihr einreden können, dass dem nicht so war.

Erst als sie sich verabschiedet und das Haus bereits verlassen hatte, rannte Alexandre hinter ihr her und hielt sie am Arm fest.

»Wann kommst du wieder?«, fragte er sie zögernd. Shannon zuckte die Achseln.

»Ich werde dich besuchen kommen, das versprech’ ich dir.«

»Wirst du nicht«, sagte Alexandre, »du wirst mich vergessen, ich weiß es.«

»Ich werde dich nicht vergessen, Alexandre. Wir sind doch Freunde.«

»Du wirst mich trotzdem vergessen«, beharrte ihr Cousin auf seiner Überzeugung. »Aber ich nehm’s dir nicht übel, Shannon. Einen wie mich vergisst man schnell.«

»Das ist nicht wahr«, sagte Shannon. Eine Weile standen sie sich gegenüber, und auf einmal wurde Shannon bewusst, wie viel Alexandre ihr eigentlich bedeutete. Aber es war jetzt nicht der Moment, sentimental zu werden. Zudem würden sie sich ja noch ein paar Tage sehen, bevor sie abreiste.

»Ich werde dich vermissen«, sagte Alexandre, während er seine neunjährige Cousine fest an sich drückte.

»Ich dich auch«, sagte Shannon leise.

»Jetzt nimm endlich den Kaugummi da weg!« Die Aufforderung ihrer Tante holte Shannon in die Wirklichkeit zurück. Widerwillig streckte sie ihre Hand aus und klaubte den Kaugummi im Zeitlupentempo vom vorderen Sitz.

»Ist ihr Vater Brasilianer?« Es war der ältere, dicke Herr schräg vor ihnen, der diese Frage gestellt hatte.

»Ja«, antwortete Tante Carmen, »aber er ist mit 19 Jahren in die Vereinigten Staaten ausgewandert. Ich war damals kaum älter als meine Nichte heute.«

Geht den doch überhaupt nichts an, dachte Shannon bei sich. Der würde besser seine Zeitung lesen, als im Leben anderer Menschen herumzustöbern.

»Er brach den Kontakt zu seiner Familie völlig ab«, vertraute ihm Carmen bereitwillig an. »Und dann hieß es plötzlich, er hätte ein Kind in die Welt gesetzt und würde es zu uns nach Brasilien schicken.«

»Verstehe«, tat der ältere Herr interessiert.

Du verstehst überhaupt nichts, dachte Shannon, und wenn du nicht endlich den Mund hältst, werde ich dir den Kaugummi auf deine dämliche Glatze kleben.

»Tja«, seufzte Tante Carmen, »und nun, nach sieben Jahren Sendepause, verlangt er seine Tochter zurück. Einfach so. Als wäre sie nur kurz bei uns in den Ferien gewesen. Sie können sich denken, dass das nicht gut geht.«

»Allerdings.«

»Und ich wurde dazu verknurrt, meine Nichte zu begleiten.«

»Ach.«

»Um ihr die Übergangsphase zu erleichtern, hieß es.«

»Und wie lange bleiben Sie?«

»Drei bis vier Wochen. Allerhöchstens. Viel mehr Zeit kann ich wegen meines Studiums ohnehin nicht drangeben. Gott sei Dank.«

Shannon wickelte den Kaugummi in ein Papierchen und ließ ihn unauffällig zu Boden gleiten. Die offenherzigen Bemerkungen ihrer Tante kränkten sie. Es wäre wirklich nicht nötig gewesen, sie vor allen Leuten bloßzustellen, nur weil sie den Kaugummi an den Vordersitz geklebt hatte. Zugegeben, sie hatte sich während des Fluges unmöglich benommen. Aber irgendwie musste sie ihren gemischten Gefühlen einfach Luft verschaffen! Sie wusste selbst nicht, was eigentlich in ihr vorging. Einerseits freute sie sich auf ihren Vater, und gleichzeitig hatte sie ein derart mulmiges Gefühl, dass ihr sogar der Appetit verging. War es Angst? Angst vor einem neuen Leben in einer völlig fremden Welt? Oder hegte sie irgendwo, tief in ihrer kleinen Seele, die Befürchtung, dass ihr Vater doch nicht der war, für den sie ihn hielt?

Was auch immer es war, es schnitt ihr beinahe die Luft ab. Sie glaubte die ganze Zeit, sich übergeben zu müssen, so mies fühlte sie sich. Die Bemerkungen ihrer Tante schienen das Ganze noch zu verstärken, und als das Flugzeug nach mehreren Stunden endlich zur Landung in Minneapolis im US-Bundesstaat Minnesota ansetzte und Shannon vom Fenster aus auf diese riesige Stadt hinunterblickte, wurde es ihr beinahe schwindlig beim Gedanken an das, was sie erwartete.

Ihr Herz pochte zum Zerspringen, als sie durch die automatische Glastür schritt und in der Menge der Wartenden nach einem Mann Ausschau hielt, der ihr Vater sein sollte. Ob sie ihn erkennen würde? Undenkbar. Sie war ja erst drei gewesen, als sie ihn zum letzten Mal gesehen hatte. Und ob er sie wohl erkannte? Wie würde er sie begrüßen? Würde er sie herumwirbeln, wie sie das schon in Filmen gesehen hatte? Bestimmt würde er sie fest in seine Arme schließen und ihr sagen, wie groß sie geworden sei. Ja, das würde er bestimmt tun.

»Da hinten ist er!«, sagte Tante Carmen plötzlich, fasste Shannon an der Hand und drängte sich durch die Menschenmenge hindurch. Sie steuerten auf ein Pärchen zu. Die Frau hatte einen Kinderwagen dabei. Das musste wohl Vaters neue Frau sein.

Und daneben stand er.

Ihr Vater.

Er war groß und kräftig, hatte kurz geschnittenes schwarzes Haar und bräunliche Haut. Er trug einen dunkelblauen Wintermantel, abgetragene Jeans und Turnschuhe. Er hatte die Hände in den Hosentaschen vergraben, und mit seinen großen schwarzen Augen musterte er Shannon von Kopf bis Fuß, während sie sich ihm zögernd näherte. Shannon spürte seinen Blick auf sich ruhen und fühlte sich elend. Bestimmt fand er sie hässlich. Bestimmt hatte er sich seine Tochter nicht so klein und blass und mager vorgestellt. Und dann dieses grässliche blaue Marinekleidchen und diese schrecklich große Schleife in ihrem wilden Haar! Shannon kam sich absolut lächerlich vor. Sie hätte lieber ihren grünen Lieblingspulli und die alten Jeans angezogen. Aber Großmutter fand, für die Begegnung mit ihrem Vater müsse sie besonders schick aussehen, und hatte ihr dieses himmelschreiende Kleidchen gekauft und all ihre alten Kleider fortgeworfen, ohne sie dabei um ihre Meinung zu fragen.

»Oi, irmão«, begrüßte Tante Carmen ihren Bruder auf Portugiesisch und ohne irgendwelche überschwänglichen Gefühlsausbrüche.

»Hi, sister«, antwortete Francisco genauso trocken auf Englisch und drückte seiner Schwester flüchtig die Hand, wie man einem Geschäftspartner die Hand drückt, wenn er aus dem Urlaub zurückkommt. Es machte den Eindruck, als hätten sich die beiden erst gestern gesehen; dabei waren seit ihrer letzten Begegnung sechs Jahre vergangen! Nun wandte sich der Vater Shannon zu, und wieder schoss dem Mädchen das Blut in den Kopf, als sich ihre Blicke begegneten.

»Und du bist also meine Shannon«, sagte er und fasste ihre Hand, »Welcome to the United States of America!« Shannon sah ihn verwirrt an, und da huschte ein Lächeln über sein Gesicht. »Das ist Englisch, meine Kleine. Das wird in Zukunft deine Sprache sein.« Er deutete auf die Frau mit dem Kinderwagen. »Und das ist Valerie, deine Stiefmutter.«

»Hi, little girl«, sagte Valerie süß und streckte ihr die Hand entgegen. Shannon fasste ihre Hand misstrauisch und murmelte ein leises »Hallo«.

»Da haben wir noch Melissa, dein Halbschwesterchen«, stellte der Vater das jüngste Familienmitglied vor, das zufrieden im Kinderwagen lag und schlief. »Und im nächsten Jahr planen wir ein weiteres Baby ein, nicht wahr, Valerie?« Er umarmte seine Frau von hinten, legte ihr die Hände auf den Bauch und küsste sie zärtlich. Shannon betrachtete ihre Stiefmutter feindselig. Es passte ihr gar nicht, wie innig ihr Vater diese Frau umarmte, während er sie selbst dermaßen kühl begrüßt hatte. Nicht mal einen Kuss hatte er ihr gegeben, und herumgewirbelt erst recht nicht. Sie hatte sich das alles etwas herzlicher vorgestellt. Und der Gedanke daran, Englisch lernen zu müssen, passte ihr auch nicht. Sie trat einen Schritt zurück, klammerte sich verunsichert an Tante Carmen und hoffte sehnlichst, dass ihr diese nicht mehr böse war wegen des Kaugummis.

Sie war sich auf einmal nicht mehr so sicher, ob es klug gewesen war, zu ihrem Vater zu ziehen. Doch jetzt gab es kein Zurück mehr.

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2    DER JUNGE MIT DER GITARRE

Vom ersten Moment an, als sie ihn sah, fühlte sie sich eigenartig zu ihm hingezogen. Ja, er hatte etwas Geheimnisvolles, Mystisches an sich. Etwas, was sie nicht beschreiben konnte. Er wirkte wie ein Außerirdischer inmitten der exotischen Gesellschaft, in der ihr Vater sie hatte stehen lassen.

»Amüsier’ dich, mein Schatz«, hatte ihr Vater gesagt, »in spätestens einer Stunde bin ich zurück.« Und dann war er gegangen und nicht wiedergekommen. Dabei hatte er ihr versprochen, sich freizunehmen, um mit ihr ans Meer zu gehen. An den Strand von Los Angeles. Nur er und sie. Und sie hatten auch tatsächlich das Flugzeug nach Los Angeles genommen und sich in der Villa ihres Onkels, zehn Kilometer vom Meer entfernt, einquartiert. Aber das war nun schon drei Tage her, und ihr Vater hatte noch immer keine Zeit gefunden, sein Versprechen einzulösen. Stattdessen hatte er ständig irgendetwas Wichtiges in der Stadt zu erledigen gehabt und war an den ersten beiden Tagen erst nach Mitternacht zurückgekommen. Und ausgerechnet an diesem dritten Abend, an dem Onkel Federico ein Fest veranstaltete, entschloss sich Shannons Vater spontan, mit Freunden auszugehen, und überließ das Mädchen erneut sich selbst.

Normalerweise liebte es Shannon, an Festen teilzunehmen. Im Hinterhof ihrer Großeltern hatte sie keine Fete ausgelassen und bis spät in die Nacht mit den Erwachsenen herumgealbert. Doch diesmal war es anders – irritierend. Hier wurde zwar auch gelacht und getrunken, aber in allem, was gesagt wurde, in jeder Bewegung, in ihrem gesamten Auftreten hatten die Gäste etwas Unheimliches an sich, genau wie der Gastgeber selbst. Vielleicht hing das damit zusammen, dass Onkel Federico »Satanist« war, wie Shannons Vater ihr gesagt hatte. Darunter konnte sich die Neunjährige zwar nichts vorstellen, aber Tatsache war, dass es sie jedes Mal fröstelte, wenn ihr Onkel auch nur in ihre Nähe kam. Er war ein großer, kräftig gebauter Mann und trug immer ziemlich ausgefallene Kleider, entweder in feuerroter oder pechschwarzer Ausführung. Er lachte nie, und sein Gesichtsausdruck war stets unverändert eisig und berechnend. Und dennoch scharten sich die Gäste um ihn, als würde er Kräfte besitzen, die ihn zu etwas Höherem machten. Shannon suchte sich ein Plätzchen in einer Ecke, in der sie nicht auffiel, und wartete darauf, dass das Fest zu Ende wäre.

Und dann sah sie den Jungen mit der Gitarre. Sein Alter war schwer zu schätzen. Vielleicht vierzehn. Oder sechzehn. Jedenfalls wesentlich jünger als alle anderen Gäste und wesentlich ungepflegter; mager, mit langem, braunem, ungekämmtem Haar. Er schien sich in diese Gesellschaft verirrt zu haben wie eine Seifenblase in ein Hochsicherheitsgefängnis. Es war Shannon jedenfalls unerklärlich, was ein Junge wie er hier zu suchen hatte. Er saß genau wie sie abseits des großen Getümmels auf einer Bank, die Zigarette im Mundwinkel klebend, und zupfte auf seiner Gitarre herum, den Blick etwas verloren an die Decke gerichtet. Er trug ein weißes, südamerikanisches Baumwollhemd, violette Hosen mit Gummizug und Sandalen. Um seinen Hals baumelte ein goldenes Kettchen.

Shannon beobachtete ihn eine Weile. Einmal blickte er genau in ihre Richtung, doch sie war sich nicht sicher, ob er sie auch wirklich sah oder nur durch sie hindurchstarrte. Jedenfalls erhob er sich plötzlich, nahm die Gitarre und verschwand. Shannon löste eine ihrer lockigen Haarsträhnen aus ihrem braunen Schopf und wickelte sie sich mehrmals um den Zeigefinger, während sie uninteressiert und abwesend die vielen Gäste überblickte, die sich im Grunde alle nur mit sich selbst beschäftigten. Sie hätte wetten können, dass niemand ein neunjähriges Mädchen wahrnahm, das einsam in seiner Ecke saß und still vor sich hin schwieg. Und wäre es plötzlich leblos zu Boden gefallen, hätte das bestimmt auch niemand bemerkt.

»Hi, möchtest du etwas trinken?« Unwillkürlich zuckte Shannon zusammen. Vor ihr stand niemand anders als der Junge mit der Gitarre und streckte ihr eine Coca-Cola-Büchse entgegen.

»Danke«, murmelte Shannon und wunderte sich, wo der Junge eine Coca-Cola-Dose aufgetrieben hatte, denn sie selbst hatte auf dem Getränketisch vergeblich danach gesucht.

»Darf ich mich zu dir setzen?«, fragte der Junge. Shannon nickte und rutschte auf der schwarz gestrichenen Holzbank etwas zur Seite. Der Junge legte sich seine Gitarre aufs Knie und begann leise ein Lied zu improvisieren.

»Wie gefällt es dir in den United States?«, fragte er, als würde der Text zum Lied gehören. Shannon war perplex.

»Woher weißt du …?«

»Dein Akzent verrät dich.«

»Ach.«

Der Junge zupfte geschickt an den Gitarrensaiten herum und nickte im Takt dazu.

»Und, gefällt’s dir? Oder möchtest du nach Brasilien zurück?«

»Woher weißt du, dass ich aus Brasilien komme?«

Der Junge deutete mit dem Zeigefinger an seine Schläfe. »Intuition.«

»Aha!«, reagierte Shannon, obwohl sie keinen Schimmer hatte, was Intuition war.

»Du bist Federicos Nichte, stimmt’s?«

»Woher weißt du das?«, wunderte sich Shannon erneut. Doch der Junge blies sich lediglich eine seiner gebleichten Haarsträhnen aus dem Gesicht.

»Du hast meine Frage nicht beantwortet.«

»Welche Frage?«

»Ob es dir hier gefällt.«

»Ach so. Ja. Es gefällt mir.«

»Das klingt nicht gerade sehr überzeugt.«

»Ich bin auch erst einen Monat hier.«

»Trotzdem.« Der Junge ließ einen verzerrten Akkord erklingen und schielte das Mädchen unter seinen viel zu langen Stirnfransen hervor mit hochgezogenen Augenbrauen an. »Probleme mit deinem Vater?«

Shannon war verwirrt. Die Fragen dieses Jungen waren einfach zu präzise.

»Was weißt du von meinem Vater?«

»Also hast du Probleme, richtig?«

»Nein, hab ich nicht«, behauptete das Mädchen, »mein Vater und ich verstehen uns glänzend.«

»So so.«

»Er ist der beste Vater, den ich mir denken könnte.«

Der Junge hörte auf zu spielen und begann auf einmal zu lachen. Es war ein seltsames Lachen. Das mitleidige Gelächter eines Kenners über die Naivität eines Neulings.

»Du wirst dich noch wundern«, meinte er geheimnisvoll. »Du wirst dich noch schwer wundern.«

Er schien Shannons schmeichelhafte Aussagen über ihren Vater überhaupt nicht ernst zu nehmen. Und er schien dafür seine Gründe zu haben. Das gab Shannon zu denken.

»Wer bist du?«, fragte sie ihn verunsichert. Der Junge warf sein langes Haar zurück und reichte Shannon die Hand.

»Robby«, stellte er sich vor. »13 Jahre alt, ledig und mächtig scharf aufs Übernatürliche.«

»Ich bin Shannon.«

»Ich weiß.«

Shannon stürzte von einer Überraschung in die andere. »Woher weißt du meinen Namen?«

»Weil der Wind ihn mir zugeflüstert hat«, raunte der Junge mit verklärter Stimme, und langsam wurde Shannon dieser Robby mit seinem ausgefallenen Humor doch ein bisschen unheimlich.

»Wer bist du wirklich?«, fragte sie.

Robby legte den Kopf schief und betrachtete Shannon eine Weile nachdenklich von der Seite. Er schien sich tatsächlich eine ernsthafte Antwort zu überlegen.

»Ich möchte dir gerne ein Freund sein«, sagte er schließlich, und zum ersten Mal hatte Shannon das Gefühl, er meine es aufrichtig. »Jemand, dem du Dinge anvertrauen kannst, die du sonst niemandem sagen darfst.«

»Und wieso sollte ich dir trauen?«

Robby legte das Kinn auf seine Gitarre und ließ sich auch diesmal Zeit.

»Weil ich dich besser verstehe als du selbst«, antwortete er philosophisch und sah Shannon dabei tief in ihre großen schwarzen Augen. Er nickte, als wäre er selbst beeindruckt von seiner Rede. Und dann erhob er sich abrupt, verabschiedete sich mit den Worten, sie würden sich bestimmt wieder mal über den Weg laufen, und ging.

Shannon wusste nicht, was sie von ihm halten sollte. Sie konnte ihn beim besten Willen nicht einordnen. Er war so anders, so undurchschaubar und gleichzeitig so faszinierend. Und obwohl sie nur wenige Minuten miteinander gesprochen hatten, kam es ihr vor, als würden sie sich seit Jahren kennen.

»Robby«, murmelte Shannon seinen Namen, als wäre der Name selbst bereits ein Teil in einem riesigen, geheimnisumwitterten Puzzlespiel. Insgeheim hoffte sie, ihn bald wiederzusehen, um mehr über ihn herauszufinden – über ihn und über die Quelle, aus welcher er die detaillierten Informationen über sie geschöpft hatte.

Drei Wochen später sah sie ihn wieder. Onkel Federico gab erneut ein Bankett, und diesmal hatte er sogar Gurus und Geisterbeschwörer aus Afrika und Indien zu Gast. Shannon saß auf derselben schwarzen Holzbank, drehte ihr Haar um den Zeigefinger und starrte vor sich ins Leere. Sie hörte Robby nicht kommen und schrak leicht zusammen, als er sie ansprach.

»Hi, Shannon«, sagte er, so als wäre er seit dem letzten Mal nur kurz auf der Toilette gewesen. Dann setzte er sich ganz selbstverständlich neben sie und begann sofort auf seiner Gitarre zu spielen. Er war genauso verwildert wie vor drei Wochen. Das Einzige, was sich geändert hatte, waren seine Augen. Sie waren seltsam rot und glänzend. »Dein Vater hat dich wieder mal versetzt, was?«

Wieder hatte er den Nagel auf den Kopf getroffen. Doch das wollte sie ihm gegenüber nicht zugeben.

»Er hat immer viel zu tun«, verteidigte sie ihn.

»Offensichtlich«, bestätigte Robby. »Und du möchtest bestimmt lieber nach Hause, hab ich recht?« Dass er damit genau den wunden Punkt getroffen hatte, war ihm wohl nicht bewusst. Doch genau das war ihm gelungen, und Shannon presste die Lippen aufeinander und schwieg. Dabei hätte sie schreien können. Ja, sie wollte nach Hause. Sie wollte zurück nach Brasilien! Sie wollte zurück zu ihren Freunden, zurück zu ihrer Familie! Sie wollte wieder Portugiesisch sprechen! Sie wollte wieder auf die Palme im Hinterhof klettern und Tarzan spielen. Sie wollte wieder mit Alexandre in eine Pizzeria gehen, sich mit Pizza vollstopfen und dann auf Kommando davonrennen, um die Rechnung nicht zu bezahlen. Sie wollte wieder mit ihm auf seinem Motorrad durch die Gegend flitzen oder mit ihm auf dem Markt Mandarinen stehlen. Wie sehnte sie sich danach zurück! Und auch nach dem brasilianischen Essen, nach dem Samba, den sie jeden Abend im Hinterhof getanzt hatten, nach der Fröhlichkeit des brasilianischen Volkes und dem gemeinsamen Fiebern bei einem wichtigen Fußballspiel, das sämtliche Geschäfte lahmlegte. Es gab so vieles, was sie vermisste, und an manchem Abend weinte sie vor Heimweh so lange in ihr Kopfkissen, bis sie vor Erschöpfung einschlief.

Zum Glück war Tante Carmen noch da. Entgegen ihrer Voraussage, sie würde höchstens drei bis vier Wochen bleiben, verlängerte sie ihren Aufenthalt auf unbestimmte Zeit. Da sie Semesterferien hatte, war dies weiter kein Problem, denn die Arbeiten, die sie zu Beginn des neuen Semesters abgeben musste, konnte sie auch in Minneapolis schreiben. Und so schrieb sie an ihren Referaten, machte sich im Haushalt nützlich und passte auf Shannon und die kleine Melissa auf, während Shannons Vater arbeiten ging und Valerie sich die meiste Zeit mit Freundinnen zum Kaffeetrinken traf. Tante Carmen war während des vergangenen Monats Shannons einzige Zuflucht gewesen. Ein Rettungsring auf stürmischer See. Und wie stürmisch es manchmal zugehen konnte! Bei der kleinsten Kleinigkeit brauste Shannons Vater auf. Wahrscheinlich war es sein stressiger Job als Informatiker, der seinen Nerven derart zusetzte. Er behauptete selbst, die Arbeit sei zurzeit sehr nervenaufreibend, und er würde sich nach einer anderen Stelle umsehen. Jedenfalls verstand es Tante Carmen meisterhaft, ihren Bruder zu besänftigen, wenn er wieder wegen irgendeiner Kleinigkeit explodierte. Sie drängte auch darauf, das neunjährige Mädchen endlich zur Schule zu schicken, damit es den Anschluss nicht verpasse. Und da war Shannons Vater plötzlich auf die Idee gekommen, sie für ein paar Tage mit nach Los Angeles zu nehmen, bevor der Ernst des Lebens begänne. Wohlgemerkt, nur für ein paar Tage.

»Wie lange habt ihr eigentlich noch vor, hier zu bleiben?«, holte Robby sie aus ihrer Gedankenwelt zurück.

Shannon zuckte die Achseln. »Keine Ahnung.«

»Warst du in diesen drei Wochen denn mal am Strand?«

»Ein paarmal.«

»Und was hast du sonst die ganze Zeit gemacht?«

Shannon zögerte mit der Antwort. »Nichts«, sagte sie dann.

»Das ist ja überwältigend viel«, meinte Robby, »bist du wenigstens mit deinem Onkel klargekommen?«

Bei dieser Frage schnürte es Shannon förmlich die Luft ab. Sie spannte ihren ganzen Körper an und saß, die Hände zu Fäusten geballt, wie versteinert auf der schwarzen Bank. Die Erinnerung an das, was zwischen ihrem Onkel und ihr während der vergangenen Wochen vorgefallen war, schmerzte zu sehr. Sie ekelte sich vor sich selbst. Erst hatte sie sich nichts dabei gedacht, als ihr Onkel sich neben sie aufs Bett gesetzt und ihr durch das gelockte Haar gestrichen hatte. Aber dann waren seine Hände weitergewandert, und sie hatte sich nicht dagegen wehren können, hatte mucksmäuschenstill dagelegen, während ihr Onkel gewaltsam in sie eingedrungen war, und hatte die ganze Zeit nur gehofft, dass dieser Albtraum bald ein Ende nehmen würde. Es war erniedrigend gewesen. Und sie kam sich so unendlich schmutzig vor. Beinahe jede Nacht wiederholte sich das entsetzliche »Spiel«. Das neunjährige Mädchen war seinem Onkel gnadenlos ausgeliefert – wie damals seinem Großvater, der es von seinem vierten Lebensjahr an missbraucht hatte. Wenn sich Shannon daran zurückerinnerte, wurde ihr speiübel, und besonders schlimm war, dass sie sich selbst schuldig fühlte für das, was mit ihr geschehen war. Nie hatte sie es jemandem erzählt, aus Angst, ihr Großvater würde sich an ihr rächen. Und auch diesmal hatte sie sich geschworen, es keinem Menschen zu sagen. Es war zu beschämend. Und wahrscheinlich hätte es ihr sowieso niemand geglaubt, nicht mal ihr Vater, der ohnehin überreizt war und bei einer derartigen Unterstellung zu allem Möglichen fähig gewesen wäre. Also war es besser zu schweigen.

»Ich kann Federico nicht ausstehen«, bemerkte Robby, da Shannon ihm erneut nicht geantwortet hatte. »Ich bin heute nur gekommen, um zu sehen, ob ich dich antreffe.«

Shannon schluckte. Es war eigenartig. Da kam dieser Junge mit seiner Gitarre, tauchte einfach aus dem Nichts auf, und alles, was er sagte, jedes Thema, das er anschnitt, riss irgendeine schlecht verheilte Wunde in ihr auf. Es war, als könne ihr dieser Robby mitten ins Herz schauen. Das verunsicherte sie. Und gleichzeitig gab es ihr das Gefühl, ihm vertrauen zu können.

Er begann eine wehmütige Melodie zu spielen und sah Shannon dabei verträumt an. »Sie kam aus Brasilien in ein fremdes Land«, erfand er spontan einen Liedtext, ohne seinen Blick von ihr abzuwenden, »ein kleines Mädchen mit großen Träumen. Und die Träume hielten es am Leben. Gib nicht auf, kleines Mädchen, gib nicht auf, und verlier deine Träume nicht. Denn ohne Träume bist du verloren.«

Shannon spürte, wie ihr heiß wurde. Ihm hätte sie es sagen können. Ihm allein hätte sie sagen können, was Onkel Federico ihr angetan hatte und auch ihr Großvater. Ihm hätte sie sagen können, wie grauenhaft einsam sie sich fühlte und wie groß ihre Sehnsucht nach Brasilien war. Sie wusste, dass sie es ihm hätte sagen können, selbst wenn es dafür keine logische Erklärung gab. Da war etwas, was sie mit diesem Jungen verband, etwas Sonderbares, Einmaliges. Und dennoch brachte sie den Mut nicht auf und schwieg, wie schon so oft in ihrem jungen Leben. Sie hatte zu oft den Mund halten müssen, als dass sie jetzt das Schweigen hätte brechen können.

Eine Woche später reiste Shannon mit ihrem Vater zurück nach Minneapolis in die kleine Wohnung im dritten Stockwerk eines Hochhauses. Aber der Junge mit der Gitarre ging ihr nicht mehr aus dem Kopf. Jedes Wort, das er gesagt hatte, war in ihr Gedächtnis eingegraben, genauso wie sein schmales Gesicht mit den großen, melancholischen Augen. Niemals würde sie diese Augen vergessen. Unter Tausenden von Augen würde sie diese Augen wiedererkennen, davon war sie überzeugt, selbst wenn sie den Jungen nur zweimal gesehen hatte. Er war etwas Besonderes. Ja, das war er. Und sie hoffte, ihn irgendwann einmal wiederzusehen, selbst wenn dies schier unmöglich schien.

Aber bei einem Jungen wie Robby konnte man nie wissen.

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3    SEIN WAHRES GESICHT

»Ich habe gesagt, du sollst um sechs Uhr zurück sein.«

»Ja, Vater.«

»Es ist bereits fünf Minuten nach sechs.«

»Ja, Vater.«

Shannons Vater trat dicht an sie heran und versetzte ihr eine saftige Ohrfeige, die ihr die Tränen in die Augen trieb.

»Entschuldige, Vater. Ich hab nicht auf die Uhr gesehen.«

»Wenn ich sage sechs Uhr, dann meine ich auch sechs Uhr, ist das klar?«

Shannon hielt sich ihre glühende Wange und konnte noch immer nicht glauben, dass ihr das alles wirklich passierte. Es war ein Albtraum. Erst wenige Wochen war sie aus Los Angeles zurück, und sie hatte gehofft, dass sich das Verhalten ihres Vaters endlich normalisieren würde. Doch das geschah nicht. Im Gegenteil, ihr Vater wurde von Tag zu Tag aggressiver. Da war nichts mehr von »meine Prinzessin« und »mein Schatz«. Der Vater schien nur noch eines im Sinn zu haben: seine neunjährige Tochter zu schlagen, und zwar aus den unwahrscheinlichsten Motiven. So auch an diesem Dienstagabend im April.

»Ich hab doch nur Volleyball gespielt«, erklärte Shannon, wofür sie gleich eine zweite Ohrfeige einfing.

»Ich hab gesagt: sechs Uhr«, schimpfte ihr Vater, und bevor sie sich’s versah, hatte er sie am Haar gepackt und unsanft ins Wohnzimmer gezerrt.

Shannon begann zu weinen. »Lass mich los!«

Doch ihr Vater hörte nicht auf sie. »Ich werde dir deine schlechten Manieren schon austreiben, das garantier ich dir!« Er schleuderte sie mit aller Gewalt gegen den Esstisch, und Shannon krachte mit dem Rücken gegen die Tischkante. Der Schmerz raubte ihr für einige Sekunden den Atem, doch bevor sie sich vor ihrem Vater in Sicherheit bringen konnte, hatte er sie bereits wieder zu sich gezerrt und schüttelte sie durch, als wäre sie nichts weiter als eine Puppe.

»Ich bestimme hier die Regeln, hast du das kapiert? Ich lasse mir nicht von einer frechen Göre wie dir auf der Nase herumtanzen! Klar?!«

»Hör sofort auf, Francisco!« Das war Tante Carmen. Sie kam aus der Küche gehechtet, die Schürze umgebunden, und ohne lange zu überlegen, stürzte sie sich auf ihren Bruder und versuchte, ihn von Shannon loszureißen. »Du hast kein Recht, sie so zu schlagen!«

»Ich wüsste nicht, was dich das angeht!«, schnaubte der Vater und stieß Shannon von sich, um sich seiner Schwester zu widmen. Shannon fiel rücklings zu Boden und verkroch sich zitternd wie ein kleiner Hund in eine Ecke. Die Tränen liefen ihr übers Gesicht, während sie beobachtete, wie ihr Vater sich schnaubend vor ihrer Tante aufbaute.

»Sie ist meine Tochter! Und ich erziehe sie so, wie ich es für richtig halte!«

»Ich werde die Sozialhilfe einschalten und dir das Kind wegnehmen!«, sagte Tante Carmen aufgebracht.

»Das Gesetz steht auf meiner Seite.«

»Ich hätte verhindern sollen, dass Shannon zu dir kommt!«

»Sie wollte ja selbst kommen.«

»Weil du ihr den Superhelden vorgespielt hast.«

»Ich bin ihr Vater.«

»Du bist ein mieses Schwein, Francisco!«

»Wenn es dir nicht passt, kannst du ja gehen. Ich hab die Schnauze ohnehin voll von dir, und Valerie auch! Du hast dich schon genug in unsere Privatsphäre eingemischt. Wird Zeit, dass du nach Brasilien zurückkehrst.«

Tante Carmens Brust wölbte sich vor Erregung. Sie sah ihren Bruder voller Verachtung an, warf einen flüchtigen Blick auf ihre Nichte, hob dann drohend einen Zeigefinger und sagte mit vibrierender Stimme: »Eines garantier ich dir, Bruder. Wenn du ihr noch einmal auch nur ein Haar krümmst, hetze ich die gesamte Polizei auf dich und lasse dich in Stücke reißen.«

Shannons Herz pochte zum Zerspringen. Sie hatte den Eindruck, ihre Tante würde leicht zittern.

»Verschwinde«, sagte ihr Vater in einem Tonfall, der keine Widerrede duldete. »Deine Anwesenheit ist hier nicht mehr erwünscht.«

Tante Carmen blieb eine Weile unschlüssig stehen, musterte erneut ihre Nichte, und sowie sich ihre Blicke kreuzten, wusste Shannon, dass ihre Tante soeben das Handtuch geworfen hatte. Wortlos drehte sich die junge Frau um und verschwand in ihrem Zimmer. Shannon wagte sich nicht von der Stelle zu rühren aus Angst, ihr Vater könne nun seine Aufmerksamkeit wieder ihr zuwenden. Doch stattdessen begab er sich ins Bad, und Shannon huschte so rasch wie möglich in ihr Zimmer und warf sich weinend auf ihr Bett.

In dieser Nacht wälzte sich Shannon unruhig in ihrem Bett hin und her und fand keinen Schlaf. Sie spürte einen Kloß von der Größe eines Pflaumensteins in ihrem Hals. Der Rücken tat ihr weh von dem Zusammenstoß mit der Tischkante, doch diese Schmerzen waren nichts im Vergleich zu den Stichen in ihrem Herzen.

Tante Carmen durfte nicht gehen! Nicht jetzt! Sie brauchte sie doch so sehr! Wie würde sie ohne ihre Tante hier überleben können? Mit einem tobsüchtigen Vater und einer aufbrausenden Stiefmutter? Schon auf dem Flughafen war Valerie ihr unsympathisch gewesen mit ihrem koketten Lächeln und ihrem stolzen Auftreten; und im Verlauf der Wochen hatte sich ihre Abneigung dieser Frau gegenüber nur verstärkt. Auch Tante Carmen hatte Mühe mit Valerie, und diese verhielt sich der Biologiestudentin gegenüber steif und überheblich. Vielleicht war es Eifersucht, weil sie gemerkt hatte, dass Shannon ihr nicht das geringste Vertrauen entgegenbrachte und sich mit jeder Kleinigkeit an Tante Carmen wandte, sei es auch bloß, um sich von ihr die Fingernägel schneiden zu lassen. Tatsächlich konnte Shannon ihre Stiefmutter nicht leiden. Manchmal tat sie ganz bewusst nicht, was die Stiefmutter von ihr verlangte, um ihre Grenzen zu testen, und wenn Valerie dann die Nerven verlor, flüchtete Shannon hilfesuchend zu Tante Carmen und brachte sich hinter ihrem Rücken in Sicherheit. Die beiden Frauen waren sich deswegen schon oft in die Haare geraten.

Doch am schlimmsten waren Tante Carmens Auseinandersetzungen mit Shannons Vater. Etliche Male hatte Tante Carmen ihre Nichte vor seinen gewalttätigen Aggressionen beschützt – bis zu diesem Dienstagabend im April, als Shannon zu spät vom Volleyballfeld kam. Und dabei hatte sie sich nur fünf Minuten verspätet, lächerliche fünf Minuten! Doch ihr Vater hatte reagiert, als hätte sie ein Kapitalverbrechen begangen.

Shannon presste ihr Gesicht ins Kopfkissen, um ihr Weinen zu dämpfen. Eine Mischung aus Furcht, Ohnmacht und absoluter Verlorenheit schnürte ihr die Kehle zu. Wie hatte sie sich in ihrem Vater getäuscht! Wie hatte er sie hinters Licht geführt, um sie in die USA zu locken! Deswegen waren alle so besorgt um sie gewesen, als sie sagte, sie würde zu ihm ziehen. Deswegen hatten sie Tante Carmen überredet, sie zu begleiten. Weil sie ihren Vater kannten. Weil sie ganz genau wussten, wie er war. Deshalb hatten sie Shannon auch nicht daran gehindert, zu gehen. Weil sie wussten, wozu ihr Vater fähig war. Sie hatten keine andere Wahl. Das Gesetz stand auf seiner Seite. Er war ihr Vater. Ihr Vater, auf den sie sich so gefreut hatte. Ihr Vater, der sie am Telefon Prinzessin genannt hatte. Ihr Vater, der sie wie einen Hund behandelte und Tante Carmen vor wenigen Stunden zum Teufel gejagt hatte.

Der Gedanke daran, ihre Tante zu verlieren, zog ihr den Boden unter den Füßen weg und lähmte ihre Sinne. Sie schluchzte in ihr Kopfkissen und wünschte sich, es wäre alles nur ein böser Traum, aus dem sie endlich aufwachen würde. Sie dachte an Robby und das Lied, das er für sie erfunden hatte: »Sie kam aus Brasilien in ein fremdes Land, ein kleines Mädchen mit großen Träumen. Und die Träume hielten es am Leben. Gib nicht auf, kleines Mädchen, gib nicht auf, und verlier deine Träume nicht. Denn ohne Träume bist du verloren.«

Der Gedanke an Robby ließ sie noch mehr weinen. Woher hatte er bloß gewusst, wie sie sich fühlte? Was in ihr vorging? Wie unendlich einsam sie in dieser fremden Welt war? Sie solle ihre Träume nicht verlieren, hatte er gesagt. Ohne Träume wäre sie verloren. Doch es schien ein Ding der Unmöglichkeit zu sein, seinem Rat zu folgen. Wo die nackte Realität sich bereits in alle Fasern einer kleinen, verletzten Seele eingenistet hatte, gab es keinen Platz mehr für Träume.

Tante Carmen verließ sie am folgenden Samstag. Und mit ihrer Abreise erlosch auch das letzte Fünkchen Hoffnung in Shannon, dass doch noch alles gut werden würde.

Ein paar Monate später nahm ihr Vater eine neue Stelle an, und sie zogen nach Cleveland im Staat Ohio, eine große Stadt in der Mitte zwischen Chicago und New York. Sie wohnten in einem geräumigen Haus im Stadtzentrum. Shannons Zimmer, das sie mit der kleinen Melissa teilte, lag direkt über der Garage. Im Zimmer daneben stand eine Wiege, da Valerie in wenigen Wochen ein weiteres Baby erwartete. Und ebenfalls im ersten Stockwerk befanden sich das Schlafzimmer von Shannons Vater und Stiefmutter sowie ein Büro und ein Badezimmer. Das Erdgeschoss nahmen eine große Küche, das Wohn- und Esszimmer und ein weiteres Bad ein. Die eine Hälfte des geräumigen Kellers war mit einem grünen Teppich ausgelegt und als gemütliches Spiel- und Fernsehzimmer eingerichtet, die andere diente als Vorratsraum und Waschküche. Und dann gab es sogar eine Dachterrasse. Es war ein wunderschönes Haus, auf das bestimmt schon viele Nachbarn neidisch gewesen waren. Doch Shannon hätte tausendmal lieber mit einer intakten Familie in einer Bruchbude gelebt als ohne Liebe in diesem luxuriösen Haus. Sie hatte längst gelernt, dass Geborgenheit nicht unbedingt von Äußerlichkeiten abhängig ist, und in ihrem Fall hatte das eine ebenso wenig mit dem anderen zu tun wie ein Paradiesvogel mit dem Nordpol.

Die schwere Hand ihres Vaters bekam Shannon immer häufiger zu spüren. Alles nahm er zum Anlass, seine Tochter zu schlagen. Selbst wenn sie bloß vergessen hatte, das Licht zu löschen, packte er sie an den Haaren und schlug ihren Kopf gegen die Wand. Eines Tages rutschte Shannon im Badezimmer aus, stieß mit der rechten Hand ungeschickterweise an ein weißes Keramikentchen, und als dieses klirrend am Boden zersprang, erschien ihr Vater an der Tür. Shannon erstarrte, als sie ihn sah.

»Ich … ich hab’s nicht absichtlich getan«, entschuldigte sie sich und sammelte die einzelnen Teile des zerbrochenen Entchens zitternd ein. Aber von einer Entschuldigung wollte ihr Vater nichts wissen.

»Es macht dir offensichtlich Spaß, mich andauernd zum Narren zu halten, was?« Er packte Shannon zornig am Nacken, und sie machte sich auf alles gefasst, nur nicht darauf, was er wirklich vorhatte.

»Glaub ja nicht, ich ließe dir das durchgehen«, sagte ihr Vater, und als er ihren mageren Körper gegen das Klo drückte und ihren Kopf gewaltsam in die WC-Schüssel stieß, packte Shannon die nackte Angst. Die Spülung rauschte, und das um ihren Kopf sprudelnde Wasser schnitt ihr für einen Augenblick die Luft ab. Sie versuchte, Vaters Hand von ihrem Hals zu lösen, doch er hielt sie wie in einem Schraubstock fest und betätigte die Spülung zum zweiten Mal. Shannon geriet in Panik und ruderte verzweifelt mit den Armen in der Luft herum. Bilder schossen ihr durch den Kopf, wie Alexandre sie in einem seiner Anfälle im Hallenbad beinahe ertränkt hatte.

Sie wand sich wie ein Wurm, um dem Griff ihres Vaters zu entschlüpfen, vergeblich. Eine Spülung nach der anderen rauschte um ihren Kopf, und sie schluckte, spuckte und schnappte nach Luft, während ihr Vater sie hemmungslos beschimpfte. Es schien eine Ewigkeit zu dauern, bis er sie endlich freigab und sich mit den Worten: »Das soll dir eine Lehre sein« entfernte. Shannon lehnte sich an die Wand und betastete vorsichtig ihren Hals. Der Schreck saß ihr noch in allen Gliedern. Alles drehte sich in ihrem Kopf, und ein unregelmäßiges Schluchzen schüttelte ihre Brust. Über eine Stunde blieb sie völlig apathisch im Badezimmer sitzen, Arme und Beine eng an den Körper gezogen, als wären sie die Festungsmauern einer Burg, und ihre Tränen waren der Regen, der auf diese Mauern niedertropfte.

Und dann kam Eric zur Welt. Shannon freute sich über die Geburt ihres Halbbruders. Es lenkte ihre Stiefmutter und vor allem Vater etwas von ihr ab. Alles drehte sich nur noch um den kleinen Eric, und sie konnte sich dadurch viel unbeschwerter im Haus bewegen. Aber lange hielt das Glück nicht an, und bald kehrte der graue Alltag zurück und damit auch Vaters Wutausbrüche. Shannon verschanzte sich immer häufiger hinter einem Schild der Teilnahmslosigkeit. Sie saß einfach da, starrte schweigend ins Nirgendwo und drehte mit den Fingern an ihren Locken herum.

Auch in der Schule, die sie seit einigen Wochen besuchte, war sie oft geistig abwesend. Sie kapselte sich völlig von ihrer Umwelt ab, und wenn sich jemand zu nahe an sie heranwagte, ging sie in Abwehrstellung über wie ein Raubtier, das sein Revier verteidigt. Ihre Leistungen ließen denn auch ziemlich zu wünschen übrig, und das wiederum führte dazu, dass ihr Vater sie noch mehr schlug, wenn er vom Lehrer davon erfuhr. An einem Donnerstag hatte Shannon eine derart schlechte Prüfung geschrieben, dass der Lehrer verlangte, sie solle sie am nächsten Tag von ihrem Vater unterschrieben zurückbringen. Auf dem Heimweg schienen ihre Füße aus Blei zu sein. Etwa so musste sich ein zum Tode Verurteilter auf seinem letzten Gang zur Hinrichtungsstätte fühlen, dachte sie.

Je näher sie ihrem Haus kam, desto schwerer wurden ihre Beine, und als sie die Türklinke hinunterdrückte, war die Angst vor der Reaktion ihres Vaters bereits unerträglich, obwohl er um diese Zeit noch gar nicht zu Hause war. Ihre Stiefmutter hantierte in der Küche herum, während Melissa auf ihrem hohen Stühlchen saß und voller Genuss Schokoladencreme in ihr verschmiertes Mäulchen stopfte. Shannon huschte unbemerkt an den beiden vorbei, die Schulsachen unter den Arm geklemmt, und begab sich auf schnellstem Weg in ihr Zimmer. Dort warf sie die Schulbücher und -hefte in eine Ecke, setzte sich mit klopfendem Herzen aufs Bett und begann nervös an ihren Fingernägeln zu kauen.

Zwei Stunden später kam ihr Vater von der Arbeit. Schon das Geräusch der Tür trieb ihren Puls in die Höhe. Sie hörte, wie er die Schuhe auszog, Valerie begrüßte und sich dann wie immer auf dem Sofa breitmachte, um die Zeitung zu lesen. Shannon fischte die Prüfung aus einem ihrer Hefte und betrachtete sie mit einem mulmigen Gefühl im Magen. Es war eine Mathematikprüfung, und von 20 gestellten Aufgaben hatte Shannon 20 falsch gelöst. Ob es klüger war, bis nach dem Abendessen zu warten, um ihrem Vater die Prüfung vorzulegen? Oder war es besser, die Tracht Prügel lieber gleich einzustecken? Sie entschied sich, die Angelegenheit so lange wie möglich hinauszuschieben und einen günstigen Zeitpunkt abzupassen, falls es den überhaupt gab.

Beim Abendessen brachte sie natürlich keinen Bissen herunter, was den Erwachsenen nicht weiter auffiel, da sie ohnehin nie großen Appetit hatte. Dann musste Shannon das Geschirr spülen, während ihre Stiefmutter Melissa ins Bett brachte und Vater sich vor die Glotze hängte. Shannon wusste, dass sie nicht länger warten konnte. Sie holte die Prüfung, nahm all ihren Mut zusammen und streckte sie ihrem Vater vor die Nase.

»Du sollst das unterschreiben«, murmelte sie und machte sich dabei schier in die Hosen vor Angst.

»Was ist das?«

»Eine Matheprüfung.«

Ihr Vater betrachtete die mit rot korrigierten Blätter, und der Ausdruck seines Gesichtes veränderte sich. Dass sich ein Gewitter anbahnte, war nicht zu übersehen, und Shannon duckte sich bereits vor den ersten schweren Tropfen.

»Du schämst dich wohl nicht mal für deine miese Leistung, was?«

Shannon schwieg.

»Antworte mir gefälligst!«

»Ich …«, stammelte das Mädchen, »ich werde mich bemühen, nächstes Mal besser zu sein.«

»So, wirst du das.« Ihr Vater legte die Prüfung aufs Sofa, erhob sich, und als er den Gürtel von seiner Hose löste, begann Shannon zu zittern wie ein Schäfchen, wenn der Wolf kommt, und wagte nicht, sich von der Stelle zu rühren.

»Ich werde dich lehren, anständige Noten nach Hause zu bringen!«, brüllte ihr Vater zornig und holte zu seinem ersten Schlag aus. Der niedersausende Gurt hatte den Klang einer Peitsche, wenn sie die Luft zerschneidet, und Shannon jaulte auf und trat automatisch einen Schritt zurück.

»Du bist eine Niete!«, knurrte ihr Vater. »Eine erbärmliche Niete!« Wie ein Stück Vieh trieb er sie mit dem Gurt bis zur Treppe, die in den Keller führte. Er hörte nicht auf, sie zu schlagen, und plötzlich verlor Shannon das Gleichgewicht, stürzte schreiend die Treppe hinunter und blieb zusammengekrümmt und weinend auf dem Boden liegen.

»Du taugst nichts! Genau wie deine Mutter!«, rief ihr Vater hinter ihr her. »Es wäre besser gewesen, wenn es dich nie gegeben hätte!«

Shannon raffte sich auf, doch ehe sie sich vor ihrem Vater in Sicherheit bringen konnte, war er wieder über ihr und schlug gnadenlos auf sie ein. Diesmal verprügelte er sie nicht nur mit dem Gurt, sondern traktierte sie auch mit Fußtritten. Shannon verbarg ihr Gesicht in den Händen, schrie und weinte.

»Du bist ein Nichts!«, schnaubte ihr Vater wie ein wild gewordenes Tier, und es schien, als würde er sich in etwas hineinsteigern, das er selbst nicht mehr zu bremsen vermochte. »Du bist ein Nichts! Ein Nichts!! Ein Nichts!!!« Bei jedem Wort bekam Shannon seinen Fuß zu spüren, und seine Worte schmerzten dabei genauso wie seine Tritte.

»Hör auf, Vater!«, wimmerte Shannon verzweifelt. Doch ihr Vater schien nicht hinzuhören. Seine Stimme klang mechanisch, gespenstisch.

»Ein Nichts! Ein Nichts! Und das wirst du immer bleiben! Immer!! Immer!!! Francisco …« Plötzlich brach er ab. Mittendrin. So als hätte jemand die Notbremse gezogen oder den Stecker aus der Dose gerissen. Zu hören war nur noch sein heftiger Atem. Shannon lugte vorsichtig zwischen ihren Händen hindurch. Vaters Füße befanden sich unmittelbar vor ihrem Gesicht, und Shannon machte sich mit klopfendem Herzen auf den nächsten Tritt gefasst. Doch der blieb aus. Stattdessen hörte sie etwas zu Boden fallen, und durch einen Spalt zwischen ihren Fingern sah sie Vaters Gurt neben ihren angewinkelten Beinen auf dem grünen Teppich liegen. Etwas war passiert, etwas Seltsames, und Shannon wusste nicht, was sie davon halten sollte. Sie kannte ihren Vater. Er hatte noch nie derart abrupt von ihr abgelassen. Noch nie.

Sie sah, wie sich die Füße von ihr entfernten. Sie wagte, den Spalt zwischen ihren Fingern etwas zu vergrößern, und sah, wie sich ihr Vater rückwärts zur Wand tastete und dort stehen blieb, die Hände hinter dem Rücken, mit einem eigenartig verkrampften Gesicht.

»Entschuldige, Shannon«, hörte sie ihn plötzlich sagen, und seine Stimme hatte einen merkwürdig fremden Klang, »das wollte ich nicht. Wirklich nicht … Was habe ich bloß getan?« Shannon verstand immer weniger, was das alles zu bedeuten hatte. So hatte sie ihren Vater noch nie gesehen. Noch nie.

»Es tut mir leid, Shannon«, redete er weiter. »Das musst du mir glauben. Ich will das nicht tun. Es ist … es ist einfach stärker als ich … es ist …« Fast schien es, als würde er im nächsten Augenblick in Tränen ausbrechen. »Mein Vater … dein Großvater hat das schon mit mir getan. … Er hat mich … oft geschlagen, … sehr oft, … und ich war zu klein, um mich zu wehren.«

Shannon schmeckte Blut auf ihren Lippen. Sie war verwirrt.

»Ich hab mir gesagt: Wenn ich groß bin, werde ich es ihm heimzahlen … und als ich neunzehn war, hab ich ihm in einem Streit eine runtergehauen. Er ist hingefallen, und da hat er mich von zu Hause weggejagt. … Ich ging in die USA.« Seine Stimme klang abgehackt und irgendwie zerbrechlich. Noch nie hatte sie so geklungen. Es war befremdend.

»Du musst entschuldigen«, sagte er immer und immer wieder, »du musst entschuldigen.« Dann wandte er sich ab und ging langsam die Treppe hinauf.

Shannon blieb zusammengekrümmt auf dem Boden liegen, ein erbärmliches Bündel Mensch, innerlich und äußerlich zerschunden und ohne jegliche Kraft. Ihr ganzer Körper schmerzte, aber sie schluchzte nicht deswegen. Sie schluchzte, weil sie sich noch nie elender gefühlt hatte. Es war ihr egal, ob ihr Großvater ihren Vater verprügelt hatte. Dass der alte Mann ein Schwein war, hatte sie am eigenen Leibe erfahren. Aber das gab ihrem Vater nicht das Recht, seine Wut an ihr auszulassen. Schließlich hatte sie nicht gebeten, in diese Welt zu kommen, und sie hatte sich dieses trostlose Leben auch nicht selbst ausgesucht. Sie erinnerte sich an Robby und daran, wie er gelacht hatte, als sie behauptete, sie würde sich glänzend mit ihrem Vater verstehen. Du wirst dich noch schwer wundern, hatte er gesagt und dazu gelacht. Sie hörte ihn noch immer lachen, und es brachte sie beinahe um den Verstand. Er hatte gewusst, was sie erwartete, er hatte es einfach gewusst, genau wie Großmutter und Tante Carmen. Sie alle hatten es gewusst – und jetzt lag sie weinend auf dem Boden im Keller, voller blauer Flecken, weil sie eine Matheprüfung vermasselt hatte, und es war niemand da, der ihr hätte helfen können, niemand, der sie aus diesem schrecklichen Albtraum hätte erlösen können. Sie war ganz allein, ein neunjähriges Mädchen, das sich nach nichts weiter sehnte, als endlich von irgendeinem Menschen auf dieser Welt geliebt zu werden.

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4    PAUL

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5    NICOLAS

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6    DIE JAGUARS

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7    ÜBERLEBE!

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8    DIE SCHLACHT

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9    ROBBY

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10    DER PAKT

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11    BIG X

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12    DIE SCHATTEN DES TODES

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13    SEINE AUGEN

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14    IM LOCH

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15    AM RANDE DES WAHNSINNS

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16    BRASILIEN

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17    DIE BEGEGNUNG

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18    DIE WENDE

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19    FACKELTRÄGERIN DER LIEBE

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20    UND NOCHMALS: VATER

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NACHWORT

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INFORMATIONEN ZUR AUTORIN

Damaris Kofmehls Homepage:

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Open Arms (gegründet von Damaris Kofmehl und ihrem Mann Demetri Betts):

Hilfswerk, um die junge Generation in der Schweiz, in Deutschland und weltweit mit dem Evangelium zu erreichen.

www.openarms.ch

Folgende Titel von Damaris Kofmehl sind bisher in der SCM Verlagsgruppe erschienen:

Bad Cop – Ein Polizist auf der Flucht, Der Bankräuber,

Der Dealer, Der Neonazi, Die Höhle, Die Mörderin, Django,

Jack Ross – Der Betrug, Jack Ross – Der Countdown,

Jack Ross – Die Entführung, Jack Ross – Die Rettung,

Lori Glori, Ritter des Ku-Klux-Klan, Verschollen in der Südsee, Wilder Himmelskrieger